Une vieille connaissance. Mon attention dispersée sur pas mal de choses dans son travail, des instrumentaux, du magnifico, pas les bonnes saisons. Il faut que les jours se fassent petits pour accueillir un tel miracle pop. Crooner d'hiver sans guirlande, une guitare douce habitée par les anges, à moins qu'il s’agisse de fantômes.
Je cherche l'opale du ciel, l'ambre de la colline, j'avance à pas feutrés, le vert tendre d'hiver est partout et la terre engorgée. Tout aime mes souliers, le ciel rose est tellement haut que je baisse le regard. Chez moi, les tableaux parlent trop, les flammes font danser les fantômes. J'ai beaucoup de pénombre ouatée à offrir entre mes murs, des soirées guimauves à bûches rabattues avec la recherche du son parfait. Je crois que j'ai trouvé, il est venu naturellement, la perfection.
Un angelot est sur le point de venir prendre notre oxygène et des bouts de ma vie. Il est déjà avec moi depuis quelques mois, il sait des choses de moi, ma fille vient souvent se poser dans sa chambre d'enfant. J'ai de la musique à côté, des choses belles pour se nourrir. Le sien viendra dormir ici, j'empourprerai à peine le silence de quelques belles mélodies aux douces guitares. Le soleil y tombe le soir, les murs seront nacrés et la prévenance à son comble, on jouera à chasser toutes les saletés.
À travers un tableau bien avant le grand jour, un ange à l'âme blanche attend sous le grand ciel du capricorne. Toutes les plaines ennuagées sont prêtes.
J'ai l'album parfait pour la moiteur des âmes qui flottent, des qui ne sont plus là, d'autres qui nous chuchotent la nuit, une que j'attends pour son premier soupir d'hiver.
Le plus bel album d'Ed Harcourt.
Ed Harcourt 2025 « Orphic »
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