Chuck Prophet 2002

 

Remettre à César.. à force de salves récurrentes récurant les lacunes ou quelques négligences, venues de part et d'autre du voisinage éclairé, ils se reconnaîtront, des Roger-bontemps en général.

En accord oui, mais sans me vautrer pour autant. Alors c'est assez et je plonge vraiment.

Après midi réservée, laps de temps bloqué, je pose mon pavé de Thoreau flottant 7 jours sur le fleuve et je m'imbibe. Embarcation ready, amarres basses rompues, étendard hissé haut, c'est parti.

C'est comme on rame en traversant toute l'histoire des berges, les lits et les plaines fécondes, le train qui avance avec les rails, la coque en muscade boisé et mon cul sur un chaland, des anciens habitants en molles bourgades peintes dans des ocres héroïques. Tous me regardent dans ces contrées inconnues tellement familières. Sans cesse des tempêtes et toujours ce fleuve mou qui bourlingue.

Eels Beckisé en Petty, tous les orchestres à la merci de Chuck. Le fleuve fume, la barge fend la buée, c'est juste le débit qui sue. Pas un poil devant et pourtant les arbres se penchent, pile poil Devant pour son billet prophétique, c'est maintenant ou jamais. Alors je choisis et bloque, « No Other Love » me plaît énormément.

Plus beaucoup de miracle à mon age.. ah si, je vais bientôt être grand-père. Va falloir que je tienne bien mes étagères de disques. Si si, dans 15 ans y'en aura encore. Les disques à papy. Je rame et pagaye assis et hilare, ou plutôt heureux dans mon imbécillité évidente que seule la libellule bleuté peut comprendre. Je ne décale rien, je prends tout, j'envie la vie d'un sage. L'âme lisse je décâlisse loin des dompes en épiderme et des frasques à schlingue. Le blues des clapotis, la hargne des démons sous la flotte j'avance entortillé sur ce serpent plombé en sobre considération. Faudrait pas non plus virer sur l’ordinaire, que la rivière soit droite et limpide. À fouiller ainsi juste après la belle averse, regard à l'ouest, je scrute les formes de la beauté et me dis que l'art lutte, peut-être un jour il fera fasse en explosant cette admirable clôture. Goûterais-tu ma liqueur la belette ?

Le tantôt est là, les bras brûlent et les copeaux flottent, j'ai trop ramé, je ne connais aucune prière pour ces canopées. Tout est si naturel, l’évidence a la brûlure d'un jour insipide.

Loyalement loin des glaces figeant le lac, je trouve un bivouac au pied d'un bouleau en chaton, histoire de respirer l'aviron sifflotant, la poussière féconde dans le blase, à toute berzingue sans haut fracas j'ai la sagesse dans le biceps et des consignes de paysans dans l'os. J'avance, j'écoute Chuck, presque une révélation, « No Other Love » est mon obsession du moment, la nouvelle, ma lubie d'ici à défaut de mon Homère d'alors, depuis le temps. Et c'est qui cette « Elouise » ?

Un orage tonne quelque part, fanfare de fin d'été, râle rauque des nuages. Esprit cauteleux « Comme un avion », les premières gouttes sont parfumées, j'avance comme je veux, je ne suis pas allé très loin. L'oseille crépue caresse la rame, quel jour on est ?

Dorénavant et à partir de maintenant, qu'est ce que j'aime ce disque, pourquoi arrive t-il maintenant ? Merci d'avoir insisté. Je me dandine frais comme un lardon sur "That's how much I need your love", merci les Césars.

Chuck Prophet 2001 « No Other Love »

Satie: Uspud (de Leeuw)

 

Mes pensées divaguent aux alentours du Butin, cet endroit opale reculé me charme. La plage du même nom avec aux abords tous ces trésors promis. Les vieux bains de mer sur la plage du Butin, la jetée de Honfleur, la plage du Ratier, Louis Alexandre DUBOURG.

Comme mon ciel du matin est diaphane et que le soleil ne peut rien contre la rosée, je sors le beau livre d'Eugène BOUDIN. C'est une jolie rencontre, le père de l’impressionnisme, le dehors de ma fenêtre et les mots de Christian WASSELIN sur Erik SATIE. Tout est sur la table et dansl'air.

Envie de croquer, d'huiler mes brosses, d'aller me balader sur la côte de Grâce avant de me faufiler sur le chemin des bruyères.

MONET, DEBUSSY, tout voltige et se mélange.

La maison du pianiste, le musée du peintre, les ardoises reluisantes et la mer laiteuse en bas des reliefs. Il y a des endroits où le gris est joli. Finir le bouquin, feuilleter le livre, découvrir l' « Uspud » et m’imprégner jusqu'à la vase de l'estuaire avec le parfum du pays d'Auge.

Remonter la Seine jusqu'au Chat Noir et le Lapin Agile. Les balbutiements d'Utrillo et les « Vexations ». La grande Suzanne est passée par là.

Des « heures vertes » avec sa fée et dans le silence entendre le ruissellement glacé de l'eau sucrée. La soirée dégouline de Montmartre au Mont-Joli, les hydropathes anartistes incohérents, un cercle d'âmes étoffées de « distance, élégance, intelligence, humour, ironie, secret : tout un art de vivre. »

Eugène a mis des nuances sur les notes d'Erik. Je suis tourbillonné. Le juste accord. Épicentre opalescent.

Erik Satie (par Reinbert De Leeuw 2011) « Uspud »

James Yorkston and Friends 2025

 

L'ombre pyramidale s'allonge sur les asters. L'aulne au dessus de ma tète a déjà montré ses chatons avant de pioncer pour quelques mois. Faut se dépêcher, le sommeil est pour demain. Les humeurs se pourchassent et les rondins s’amoncellent. Tous les soirs je vois la forêt mûrir et j'entends le lièvre craindre le plomb. Le bosquet de sapins se fout de tout, son vert restera.

C'est une journée bien fraîche, marée basse sur mes champs, le vent n'est pas revenu, ma haie se repose, c'est moi seul qui la vois chagrin.

Avaler les confins, marcher le plus possible malgré la lointaine embouchure, imaginer le sel sur la peau et l'horizon s'inverser, bleu outremer en bas, ocre-gris en haut, Nina et Johanna à nos côtés. The Cardigans et First Aid Kit convoquées.

Je me balade souvent avec James. Je l'ai connu avec ses Athletes, « Tender to the blues » est toujours aussi à vif dans mon esprit, avec cette pochette western des côtes écossaises.

Tandis que je cherchais un coin pour fuir cette mer imaginaire sur laquelle je sifflotais, le réconfort est venu de ce trio opportun, un acoustique pour mon huis clos chatoyant.

James Yorkston and Friends 2025 « Songs for Nina and Johanna »

The Apartments 1985

 

Freak c'est pas branleur ou alors y'en a aussi dedans. Un bouquin, une mine que dis-je, un gouffre.. La culture musicale british par le bout des freaks. Loin d'en être un, je pioche et picore les brides de ce qui m'aurait plu d'être, ou pas. The Auteurs, The Jam, The Go-Between, Gene Vincent.. et je comble mes manques, je connais et puis pas trop finalement. J'écoute tout. Même The Shadows, les premièrs amours de Luke Haines.

Et je tombe sur « The Evening Visits.. », The Apartments. Il y'a quelques semaines je parlais de Guy Blackman et sa fragilité bancale à ravager le chant par l'émotion ou la défonce. Troublant comme un Daniel Johnston chialant, je suis resté fébrile « All the bithdays », revigoré, confiant et dubitatif. Démissionnaire et orageux. Un pan s'écroule sur le flan de mes lacunes, envie de boire fort et de me barrer sobre au plus lugubre des caves de mon sombre gourbi. C'est beau et dégueulasse, ça sent mauvais la spirée de sublime caniveau. Ça sent pas le fric, plus aucun freak par chez moi, je ne suis ni l'un ni l'autre, je n'ai pas le choix, ou l'envie, et vice et versa, il n’empêche, pour une soirée, une lecture, une plongée en apnée extraordinaire dans le Londres barge underground imbibé et acide avec en plus l'âme de l’hallali qui hurle en alarme étouffée.

Les pages défilent, et « Someone Else's wife » débarque. Les Go-Between. J'archive tout dans un coin de mon désespoir, au cas ou il me viendrait l'idée de vriller sur mon age, ça aurait pu, ou pas, je ne suis pas freak pour un rond .. pourtant merde.. « The Clarke Sisters »....

Je lis Luke Haines, je prends tout, écoute n'importe quoi. Un bouquin comme ça il y a 20 ans c'était 10 bibliothèques et des jours à courir pour tout écouter. Là je suis avachi comme un vieux boomer qu'a jamais bossé et je crowle sur le stream pour combler. Je me régale ou pas. Je patauge. « What's the morning for ? » amoché. Je suce des roues, je suis en dilettante et méritant, je me dégoutte des fois, j'ai quelques idéologies, plus utopiste qu'hédoniste, j'aime bien le sport et sortir en short l'été.. ouaih nan je n'en suis pas.... j'ai rien d'un bohémien, ni intello branché..et puis j'ai rempli ma besace avec tout ce que j'aime. Ça pèse son poids de fric ce truc. J'écouterai pas tous les soirs, mais ...

On s'en fout des tiquettes, et puis des « sectes », groupes, meutes ou autre revendications pour s'extraire et cracher dans le potage, il se le répète un peu trop souvent le Luke que freak il est .. allez, un petit foot, un clash, une claque sur le zob puis un autre The Apartments.

The Apartments 1985 « The Evening Visits..And Stays for Years »

The Montgolfier Brothers 1999/2025

 

Brutal coup d'automne sur le coin de la gueule, une cinglante sape sur les guibolles et le retour de la meute. J'imagine que mon wagon s'est empli, je n'y suis pas allé ce matin, je suis resté près de cet ampli à chercher l'onde musicale qu'il faut. Un indice, un objet bilan sur les frères Montgolfier vient de paraître. Voilà, j'ai trouvé malgré la vitesse des nuages. Quigley & Tranmer, pas sûr de prendre de la hauteur.

Orion se redresse et laisse tomber l'aube en feu nacré, avant de disparaître sous la voûte et les trombes à flagelles. David Gilmour et sa fille chantaient « Between Two Points » il y a un an. Je me retrouve là, flanqué sans arme à farfouiller au plus profond des étoiles à relier, comme les points au crayon sur les cahiers d'exercices scolaires pour les vacances.

« Seventeen Stars » me dilatent, m'éparpillent, le torchis est détrempé, festin des sols craquelés. Les rampants rempilent et les arbres pensent à la démission.

Le son des accords comme sur l'image, le clavier aussi, tout s’arrête, le ciel canadair a éteint mes champs incendiés, si les wagons se remplissent comme des oies, les barques fatiguées flottent sur une mer reposée. Balayer les fantômes, ratisser la plage ou laisser la houle bodybuildée faire le travail. Quelle tristesse. Des tonneaux de crèmes solaires déversés sous l'écume et les quais croulent à nouveau.

Enfin, j'imagine, je n'y suis pas allé ce matin. J'ai remis The Montgolfier Brothers 1999, histoire de laisser le crachin faire son malin, avant que l'été revienne sur mes plaines. Ou pas.

The Mongolfier Brothers 1999 « Seventeen Stars » sur Vespertine

Mac DeMarco 2025

 

Petit huis clos, canape-chaussons et pochette foireuse, titre pas inspiré, ça part mal c't'affaire.

Pourtant, dès la première note le charme balaye toutes les premières impressions, même celle d'une platine qui tourne mou, ondulé un poil.

Des tonnes de flemmardises et des petits morceaux confortables, complètement séduisants. Tellement de demos l'habitent, des airs de cowboy urbain, JJ Cale anesthésié, Nick Wheeldon joyeux, même sur « Five Eay Hot Dogs » en 2023, Mac n'avait pas eu la force de chanter.

Oui mais voilà, la magie Mac opère, imparable, croustillante. Le sens de la mélodie. Merde, j'ai la flemme de me lever tourner la galette. Touchez pas à la platine, ça tourne normal, Mac est lui, DeMarco est là. On est bien.

Mac DeMarco 2025 « Guitar »

Peder 2024

 

À JJ-Johanson, on remplace une pincée de mélancolie par une once de jazz ambiant, trip hop toujours en sourdine. On ôte un voile de délicatesse à la voix et joint quelques cuivres agiles, « The Coldest Man Alive » de Peder Pedersen est un diamant sonore, une petite merveille d'album, la belle découverte du jour. Miraculeusement nappé de dorures crémeuses, mais pas trop, une petite perfection.

Une arborescence d'écoute m'a menée vers cet artiste danois. Son CV n'avait rien pour m'attirer. Souvent quand je ne sais pas quoi écouter, je sors un coffret Nova, de la « haute musique », tout s'est arrêté sur un morceau, et moi sur cet album. J'vais m'la péter lors de la prochaine soirée entre amis, ce n'est pas de la musique de fond, c'est tellement plus, ils vont tous me répondre JJ Johanson, normal, l'équilibre est parfait et le moment délicieux.

Peder 2024 « The Coldest Man Alive »