La forêt a surgit du terreau, les
moulins n'ont plus de vent. Les ailes sont mortes et la rouille ronge
les arbres. Rêve d'automne. Un siècle que la meule de pierre n'a
pas écrasé le grain.
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1 commentaire:
Y'a un coin qui m'émeut dans le nuage à gauche, cette touche nouvelle que t'avais pas. Magnifique.
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