Peut-être
le plus génial des groupes de par là-bas. Il y a foule pourtant, ça
se bouscule à Liverpool et alentours. S'en étonner devient presque
une routine à chaque sortie d'opus. "Let
the music play"
comme ils disent, et dès les premières secondes ont y est. Quel son
pur, quelle spontanéité et toujours ces mélodies qui embarquent.
La protection d'une île, la parure d'un lagon comme du corail, les
années défilent et The Coral me prend sous son bras une nouvelle
fois, par l'épaule pour me raconter ses petites comptines pop
courtes, familières et amicales. Je ne m'en lasserai jamais.
Fidéles
compagnons d'un quart de siècle, un petit soleil qui chauffe juste
ce qu'il faut, "388"
beau
et réconfortant.
Hold-up.
Il y a bien ce petit vert du maïs au beau milieu de cet ocre désert.
Même le petit bois au fond est bleu lointain, comme une ombre en
berne. Plus un rumex, l’armoise est éreintée et les chénopodes
gris flétris. Toute la chlorophylle s'est volatilisée, le chalumeau
est passé et la herse déjà mord sur un vieux quignon qui sent la
poussière chaude. Mes plateaux Euréliens ressemblent à la Castilla
y Leon.
Plus
de vert alentour, plus rien qui jute, tout suffoque, le succulent
dans d'autres contrées, la chaume à perte de vue a mangé tous les
chemins. Et je rêve de collines où le tendre dégoulinerait sur les
valons verts. Un chemin moelleux qui gicle, des herbes grasses qui
caressent, l'odeur des graminées gorgées de chlorophylle sous de
jolis bois qui chantent des airs frais de pop un peu désuète. "That
goddamn sun".
J'ai
laissé mon cerveau et mon vélo au bercail avant de partir. Juste ma
soif et quelques bouquins pour mon exil. Passé les régions pour le
retour, la musique est revenue à la charge, comme un manque. J'ai
bourriné, fait le tri, surfé sur les nouveautés pour trouver, pas
des masses. Normal, on est fin août début juillet. Stones Purple
sur la crête un poil en dessous du Paulo sur le sommet (oui j'ai
remis ça en rentrant après Rubber), l'affaire est conclue. Bec au
vent, truffe dans l'humus comme un sanglier, chibre à l’affût, en
restant sur la nouveauté des anciens, je tombe sur une fidèle
connaissance : Jon Spencer sans l'explosion. Branleur time.
L'explosion,
la mienne fut l'ACME comme tant d'autres. Puis j'ai batifolé par
intermittence chez Jon. Tu m'étonnes. Ici, pochette, son, chansons,
"Songs
of Personal Loss and Protest"
vient gaver mon cartable de ma rentrée perso désorientée. Comment
dire .. les précédents... mais celui-là. Est-ce le reste de mes
cellules avides ou la faim de bouffer les chaumes calcinées sous des
herses brûlantes ? Peu importe, rose et orange fluo sont venues
sucer ma sueur houblonnée "Wet
& wild".
Demi-heure tonitruante, vite un Canadair. Ah nan, y'en a plus.
Restriction d'eau ici, pauvre jet, trois gouttes sur le cranes
suffisent, fontaine sur l'échine et les arcades, dedans on ne voit
pas ce qui coule, et ça sourcille chez les écolo-woko-bobo. Un
petit coup de Jon dans le Spencer, gros disque, gros bouillon, joint
de culasse qui suffoque, il est temps de passer au moteur électrique,
tant que l'on a Jon dans le poste, longeant les collines d'ajoncs sur
les côtes de granit ou quelque part d'autre ailleurs.
Jon
Spenser 2026
"Songs
of Personnal Loss and Protest
Pensées
acrimonieuses, je me terre dans l'humeur maussade. Je suis allé me
poser quelques semaines au creux des landes plissées du Ribatejo. La
fraîcheur des nuits battues par le grand vent Atlantique caressant
les brûlures du jour.
Le
gris des plaines beauceronnes s'abat à nouveau sur mes tempes, ciel
voilé, fumées de chaumes, horizon troublé par le plomb du mercure,
grosse fatigue de l'entre-temps, ce pivot menaçant, je suis happé.
Repères en fuite, je suis débauché.
Là-bas
la cigale, ici le bourdon. Quelle différence entre le cafard et le
scarabée ? Le moral en berne, j'écoute un Beatles.
Il
a surfé sur la Waeve, amoureux comme par deux, il revient tout seul.
J'ai eu l'impact Coxon, comme celui de Frusciante, des escapades solo
à la limite du merveilleux. "Castle
Park",
la pureté, l'élégance que d'autres n'ont pas. L'élégance
psychédélique hyper classe de "Isn't
it funny".
Résurection
ou pas, Coxon fait le tri. Des pépites dans le tamis. Beau comme du
Pete Doherty en Normandie. On sifflote sur "Alright"
en gambadant dans la campagne grillée par le lourd crachin solaire.
De l'oubli des hautes écritures, c'est une dégustation sans pour
autant que ce soit une surprise de sa part, "Happiness
in Magazines";
"The
Kiss of Morning";
"Crow
Sit on Blood Tree";
"Love
Travel at Illegal Speeds"....
autant de voyage qui ne laisse aucun doute sur la pertinence
fantastique du deuxième hémisphère céréblur.
Par
le biais d’une bouderie d’époque, il faut que je vous cause une
fois de plus d’un de mes chouchous permanents. 1984, ma tronche en
biais de bougre bougon rejète tout en bloc, même ceux qui me
tiennent à cœur et qui font de la "cague" à l’orée de
cette décennie qui me pèse l’humeur, à l’époque. Sabordage
général ?
Le
seul 33T que je ne possède pas des Tull est ce « Under
Wraps »,
même si j’y décèle quelques morceaux potentiels qui auraient eu
une autre tronche 15 ans plus tôt. Ou plus tard. Un an avant, Ian
Anderson sort son album solo, grosse chose de routine pour tous les
groupes à l’époque, Waters, Hodsgson, Buckingham, Barry et
Robin.. même si chaque album respectif m’enchantait comme enfant
de divorcé avec deux fois plus de cadeaux. Pourquoi tant de rage ?
Le son, toujours, même si une flûte ça ne se branche pas. Elle
était bien la seule petite pauvre perdue à résister dans ce
synthétisme organiqué.
Cet
album, je l’avais loué en me promettant de ne jamais l’acheter,
et là, à l’instant où je gratte ce billet, j’ai des frissons
sur « European
legagy ».
Il faut dire que le mois dernier est sorti « Under
Wraps (the Unwrapped Edition)", un
walk into the light mixé par un Bruce Soord. Le son donc est
totalement revisité, tout est plus clair et limpide, percutant avec
voix réhaussée. « Later,
that same evening »
devient une tuerie urbaine et je danse avec les yeux qui piquent,
comme si je venais de revoir une vieille copine que je trouvais bien
moche à l’époque. IA, chirurgie, travaille sur la bande, penderie
refaite à neuf ou autre tricherie, je me pencherai sur l’aspect
technique une autre fois. Là, à l’heure où je gratte ce billet
d'humeur, je redécouvre et me rabiboche.
Il
y a quelques mois, comme j’ai le Tull dans le sang, je me suis
refait « Stormwatch »,
« A »,
« The
Broadsword and the Beats »,
les 3 albums 80’s qui viennent buter sur « Under
Wraps ».
Je ne les boudais pas autant, même s’ils ne sont pas dans mes
écoutes récurentes. Et bien, quelques tics sonores écartés, je me
suis replongé avec plaisir dans des vieux morceaux sublimes.
« Claps »
par exemple, et surtout la chialade des pores sur le sommet « Flying
colours »
(malgré le synthé quand même), mais ça n’engage que moi. Pas
encore défiguré le son comme under je me suis dis… à l’époque.
Bon, il subsiste quelques morceaux douteux, avec la flûte laissée
de côté, mais l’écluse a lâché et je suis dispo à tout
réécouter (« Paparazzi »..mon
dieu..). Ça tombe bien, une nouvelle fois un coffret complet avec
tout le travail réalisé avec live (assez dégueulasse du drum comme
il se doit)…. D’époque. « Her
love is strange »,
un vrai bonus, écarté !, quelle idée. L’album original est
proposé avec le son authentique de la batterie, ainsi que l’album
solo d’Anderson remixé par le même Soord.
Je
n’aurai pas parié un copec sur la réédition de cet opus 84 dans
le catalogue. Je pense n’être pas le seul à avoir boudé, les
critiques acharnées, Terry Ellis le boss de Chrysalis le conchie,
même des musiciens sauf le fidèle Barre. Il fallait usiner pour ne
rien perdre. C’est fait. Désormais, ce groupe est total.
Liz
s’est débarrassée de toute tension sonore, elle a déposé un peu
d’énergie à ses pieds pour laisser ses chansons épouser le
ligneux. « Three
legged dog »
à nos pieds, dénudé de tout. J’ai laissé Aldous sur le côté,
mon regard s’est éloigné du bruit général. J’ai vu Liz au
loin entre les arbres et son petit refuge dans l’ombre épaisse des
grands hêtres. La gravité de « Mt.
Nephin »,
le métronome boisé de « Where
did you go »,
la sublime envolée pop de « Black
Ulysse »,
« Vespers »
comme une oraison folk. J’ai quitté la foule, je suis allé
reprendre haleine vers ces troncs lisses et grisés par des petits
airs nylons.
Si
Jurado lasse, qu'on lui trouve un léger déficit dans les
envergures, dans la hauteur de certaines couleurs sans pour autant
l'oublier dans un coin, il y a "Birds of Paradise"
qui vient de sortir.
Si
Jason Molina manque, avec son électricité fleurie sur de beaux
élans rock secs à peine crasseux, il y a Thomas Dollbaume qui vient
de sortir "Birds of Paradise". Immédiatement
cet album a confortablement clôturé mes impressions posées sur de
solides fondations. Immédiatement tout a défilé dans une évidence
brute tout en rattrapant en plein vol quelques petites maladresses
authentiques qui ajoutent au charme. J'ai oscillé comme un Tremble
en plein vent, musique argentée, soleil aveuglant. Le trait
d'horizon porte de grosses masses cotonneuses de vert profond, juste
au dessus, les nuages imitent dans des gris bleutés et la campagne
défile sous le son américain de Thomas. Je n'irai pas jusqu'au
village voisin, je vais juste faire le tour du grand bois et revenir
écouter ça dans ma hutte. Pas trop de soucis à me faire s'il me
vient l'envie de trouver un bon disque pour la soirée. C'est du tout
cuit, bouclé d'avance, tellement de soirées bredouilles à patauger
dans les opus pour dénicher une pépite. "Birds of
Paradise", immanquablement.
Découverte
inattendue, une fois de plus facilement guidée par mes algorithmes.
C’est pas faute de ne pas connaitre ce nom. Sans par ailleurs faire
une fixette et imaginer le siècle de sécrétions entremêlées
autour de ce mythique slow 1975. C’est peut-être ce cliché planétaire
qui m’a jusqu’à maintenant tenu éloigné de ce groupe made in
Manchester.
Une
fois de plus, malgré la découverte fructueuse, je ne vais pas
m’étendre technique sur le contexte et l’historique de 10cc,
c’est partout sur la toile. Sauf peut-être ce nom d’un des
membres qui résume un peu le côté léger, estival et aéré des
compositions, Lol Creme !! La pochette aussi, directement
identifiable à l’Hipgnosis qui n’a rien pour me déplaire.
Pourquoi cet album ? Fuir encore ce slow ravageur noyé dans une pop à
légère tendance prog qui fait tâche qui peut m’emmerder dans ma
démarche de découverte et mon appréciation générale ?
Peut-être. C’est surtout que pour palier à cette grosse lacune,
je viens de recevoir cette galette-ci après avoir fait le tri dans
la discographie streamée (d’autres sont en transit).
Complètement
séduit, je suis le cours de la discographie en appuyant fortement sur
cette période 70’s que je chéris.. hein ??
nan c‘est pas à toi que je parle … quoi ?? nan oublie le
slow, j’écris un truc là…
Ouaih, c’est vrai il est chiant ce morceau qui sent le coït. Tiens
d’ailleurs, en dehors de la limaille engendrée, comment 10cc porte t-il
« I’m
not in love » ?
Alors,
oui, le paysage n’est plus du tout printanier, l’été des
plaines devance toujours celui du calendrier, tout est installé,
posé, chlorophyllé à fond. Fleurs cuites, les herbes folles
occupent tout l’espace. C’est vrai que c’est super gai comme
musique. Je vois quelques comparaisons .. Macca.. euhhh, moi je dis plus Wings
avec Denny en dilution (pour la voix). J’entends aussi le joyeux de
Billy Joël, Chris De Burg. Je ne m’en lasse pas, je me promène
sur ma belle ignorance super emballé par leurs premiers albums donc.
« Lazy
ways »
tout de suite dans mon entrain - sublime épopée romantique à fleur
bleue en mode Queen vaporeux « Don’t
hang up »
- « Art for arts sake » un poil Steely Dan - « I’m
Mandy fly me »
pas mal du tout, c’est pas un slow ça ? Bref, quelques petits
délires pétillants pop avec ce son moelleux, extraordinairement
d’époque. « Rock’N’Roll
lullalby »
sur une estrade, sous les lampions colorés d’une belle nuit de
juin, le petit bal du coin avec … bon, encore un slow qui commence
comme « Let
me roll in »..
la bande son des vieux étés… ok ok..je remets « I’am
not in love »…
c’est quand même dingue cette histoire, déjà « Donna »
à l'époque. Chérie..viens-voir…J’ai
fini mon papelard, ça me saoule.
Assis
sur le toit du monde, il saupoudre les courbes bleues de sa poussière
féconde et dorée. Comme un génie de routine, mais toujours plus
beau sans cesse. Paul est posé là en posologie permanente, histoire que
maintenir le globe en rotation. Bien longtemps que les forces de
frottement ont baissé les bras. Huilé. Tellement haut, le coude
posé sur l'épaule de John, le plus naturellement du monde, Paul, we
two, Paul et tout le reste, nous envoie une salve lustrale de
quelques chansons religions. L'évidence coule de source.
La
source.
Intarissable.
C'est
une saison, le cycle, école sans cliché, cas d'empreinte fossile
empruntée, du bateau qui a vu les milles continents, Johnny Cash
gentleman avec l'élégance en plus et un brin de féminité naturelle. La patine burinée, le geste classe, manuscrit et
partition célestes. Paupières mélancoliques, le poids des regards,
neutres pochettes de disque, celui-là est apothéotique. La
pertinence des ondes s’octroie la quintessence. "As
you lie there".
Pendant
qu'ici, en bas, nous sommes tous à nous courber, que l'on tend à
s'étendre, croulons, glissons à succomber, luttons comme des
aliborons à lunettes, Paul élabore et arbore sur les âmes et les
houppiers, dépose tout à nos pieds en montrant la certitude dès
potron-minet.
J'ai
commencé l'album avec " As
you lie there"
en boucle, fébrile, suffoquant, emberlué
dans l'éberluance.
Je me suis dis, je vais faire pareil pour chacune des chansons. La
voix embraillée
hurle encore, c'est dans les aigus et les cris qu'il est encore le
plus facile. Tout a défilé, j'ai commencé à sangloter à la 7ème
révolution des pistes, perdu entre notre naine blanche et la cendre
lunaire. Tout en bas, le bleu ciel des mers s'arc-en-cielisait.
Quelques nuages ont rosi des joues, déserts empourprés. Sortir le
grand jeu d'un battement d'espiègles cils acrimonieux, force et
délicatesse.
Séculaire.
Il
y a le benjamin Watt et l'ancestrale puissance, une grande jeunesse
dans les joules, seules les gaines des câbles vieillissent. Le jus
jute et passe par tous les embranchements emmanchés d'outre Manche.
Sous les océans, tous semble câblé.
Il
n'est plus nécessaire depuis un bail, de s'étendre sur Macca, la
messe est dite. Je suis juste plaqué sur mon hamac à
prêcher.
La belle coïncidence, le
scalpel au sein d'un groupe, farfouiller dans les organes pour mieux
voir la matrice digérée. Proche le Selway, « Anima »
à plusieurs encablures, je me vautre pareil sur ce sublime « Blue
Morpho ». Des mimiques certes, comme sur « Earth »,
et tout s'explique. Les masques tombent. On ajoute au tableau le
cinématographique Jonny et les éléments s’emboîtent. Le poids
des ajouts, l'intensité des combinaisons, la place de chacun avec
les interjections. Rares les groupes avec que des inspirations,
autant de foyers.
Outre les explications,
libéré des analyses, ce deuxième album de Ed O'Brian est une
bouffée d'air éclatante. Méditatif autant que contemplatif, une
rêverie planante de pop acoustique et symphonique. « Sweet
spot » et je pense à ma découverte de Marc Morvan. Je
vais la revêtir, forcément elle est construite sur des principes
itinérants de mes errances, seul à travers mes étendues.
Plus j'écoute « Blue
Morpho », plus je me dirige vers un petit bijou,
l'appel du chef d’œuvre à le mettre en boucle et laisser le plomb
de l'air alourdir mon accroche.
J'ai vu une belle âme
sous la feuille du laurier, on dirait que l'époque est belle. C'est
pas ce grand soleil qui va me contredire, hier encore il faisait si
froid. Elle est partie comme une balle vers la vallée des saules. Au
creux, à la croisée des cuivres toutes les bestioles se
trémoussent. La lumière ambrée a trituré la boue sculptée, les cloches au
loin annoncent la canicule.
Je connais bien cette
petite vallée où règnent ces cinq grands saules depuis quelques
siècles. Ils prennent toute l'attention depuis le haut des plaines,
j'y vais déposer toutes mes préoccupations dès que le trop plein
s’empare de ma respiration. Toute la grasse sagesse salicylée y
broie mes saletés. De l'écorce jusqu’au pointu de la feuille,
tout tend à l'apaisement. Ils sont bien cachés des petites routes
de campagne ces cinq boules argentées comme des zeppelins arrimés.
Il faut prendre ce vallon du village par le sud pour à peine sorti des premiers
murs, voir ces beaux arbres marsault veiller sur le gâté et les
pauvres diables.
Il fait toujours humide
au creux de la vallée des grands saules. Le vent peut s’engouffrer,
rien ne bouge. L'humilité restera une sagesse végétale. La seule
loi valide est celle du mycélium et de la lumière. Nous n'avons
plus de disposition pour les vertus, le déclin progressif de
l'espoir.
Au creux du vallon des
grands saules, Leila Bordreuil, cordes en drone, accompagnée de Kali
Malone, a soufflé l'importance des choses.
Leila
Bordreuil 2026 « Music for Intersecting
Planes »
Le
Poa des choses habite le vide, la marée d'herbes se
pavane sous la pluie, « Lazy day » coule de
partout. Grasses touffes de ravines, friches épaisses, haies
touffues et folle-avoine, je suis sous la pente de mon toit et tout
dégouline. Cloué dedans, il pleut la poésie sur mon mai
barbouillé. Il a beau crachouiller, pleuvoir et déluger,
tout est beau et léger, la symphonie pop hippie et graminées
enchante la fraîche grisaille de ma voûte. Le grésillement du
saphir se mélange aux gouttes rafales sur la fenêtre-toit. 1969..
je dis ça ..
On pourrait se croire du
côté de la Californie avec quelques Capra ruminant le sable
et la joue épaisse, les chœurs sûrement (« Lovely to see
you »), même si là, l'épopée est bien trop grande et la
poésie à fleur de pot pour échouer sur cette plage beaucoup trop
ensoleillée. Peu importe le son du mur, c'est ma sous-pente qui a
raison de moi. L'onde est confidentielle, le concept capiteux,
l'objet précieux.
Il y avait bien le 45T
« Nights in white satin » dans carrée familiale,
comme partout ailleurs d'ailleurs. Gamin je mettais en boucle,
subjugué du clavier et par le songe procuré. Je l'ai retrouvé bien
plus tard avec le Barclay James Harvest et la belle pochette découpée
de « Gone to Earth », je dis ça... Tiens,
« Poor man's moody blues », je ne sais même pas
s'il existe un lien officiel entre les deux, le son, celui de la guitare, du clavier et le
romantisme.. tout y est, c'est certain. C'est en tout cas mon
alibi du retour vers le groupe de Birmingham bien plus tard. « Never
comes the Day » ressemble aux débuts des frères Gibb. Je
dis ça...Plus précisément, la
voûte penchée au dessus de ma platine chambarde tout, presque
méconnaissable l'album. Ou alors c'est la pluie.
Tout se mélange à
l'orée du délire mou, le rêve s’appesantit sur ma flemmardise,
j'irai ramer sur les hautes herbes demain, elles sont trempées, une
prairie pour un naufrage, le plus bel album des Moody pour mon tantôt
abandonné. Et le chant léger de « Lazy day » qui
n'en finit pas......
The Moody
Blues 1969 « On
the Threshold of a Dream »
La
dernière pompeuse virée country aux deux doigts en forme de "V"
du gars Ringo a éveillé en moi l'envie d'écouter un bel album d'un
autre bateur en balade solo. Quelque chose de plus sérieux,
travaillé, inspiré. Quelle taux d'influence de l'entité planétaire
sur l'oeuvre en escapade ? Beatles sur Starr, Radiohead sur Selway.
Les batteurs les moins aptes à poser sur les promontoirs des Lp de
cette envergure ? La preuve que non. D'autant plus que les chansons
ont été composées à la guitare ou sur un piano.
Depuis
"Familial"
il n'a cessé de sortir de belles choses. C'est sur son quatrième
album que je m'étale depuis quelques jours. En lisant un gros bilan
hors série sur le groupe, je me suis rapelé du grand plaisir à
l'écoute de "Familial"
en 2010. Sublime pochette, label de renom et grand étonnement quant
à la capacité pour un bateur de sortir de telles chansons.
"Strange
Dance"
est un petit bijou de pop d'émotion, sublime et vaporeuse. Les
couleurs déposées, la lumière installée, tout tend à la
sensibilité à des quartiers entiers de The Smile. Organique et
symphonique.. réveur.
Allez zouhh, on va pas se
laisser abattre par les matins grincheux, un pavé bien trempé pour
remettre les poils de la bête à l'heure. La pluie revient, va
falloir des protéines aux oreilles pour pulser le sonotone. Un
groupe que je n'ai pas suivi tant que ça et qui pourtant me botte la
hanche à chaque écoute. « Best laid plans »,
tout est là. Et ça embraye, vitesse de croisière, ça défile
gras, ça riffe sur la carrosserie, je suis accroché, je suis papy,
je fais ce que je veux.
Y'a le chromosome rock
psyché de power pop indé dans la caisse à vinyles et je frissonne
à la Frank Black. On est chez les british pourtant la décapotable
trace, les frissons ? C'est pas que ça, le son, le jeu, l'idée
d'un vieux rock crasseux tout propre, inaltérablement inébranlable.
Et pourtant ça branle dans l'air à poil.
Du pollen plein la
tronche, des moustiques plein les dents, galure vissé et barbichette
au vent, le poids des atrocités alentours me donne de la hauteur. La
plainte des demis avant d'épouser la plinthe nous sauce, j'ai sorti
mon côté animal de la boite à gants. La terre est craquelée, elle
a bouffé toute la flotte tombée. La musique s'écoute par les
racines et la brindille tangue. Sublime album opulent. Un peu comme
d'hab .. dans mes souvenirs.
Un retour en Belgique, il
y a toujours un petit groupe à dénicher par là-bas. Le temps est
au beau fixe depuis quelques semaines, il faut bien brumiser quelques
vagues à l'âme sous ce vent sec et poussiéreux. Pastorale est la
pop, calfeutrées les mélodies, une blanche matinée persiste, c'est
doux, on parle de Simon & Garfunkel par-ci, Everly Brother
par-là, moi je me balade vers les Minor Majority.
C'est quand même bien
emmitouflé de beauté, on ne se découvre pas au fil des chansons de
« Shelter », leur deuxième album.Le soleil y va de son
timide réveil, un peu la tronche en biais avec ce voile brumeux, et
déjà une belle trouée vert d'eau fait chanter toutes les plumes.
Pas loin, l'océan.
Frissons
chaotiques, larmes heureuses, poils dressés et chants à l’unisson.
Décidément « L’Usine à Chapeaux » bosse à me
réconcilier avec le genre humain. Alexis HK, Matthieu Boogaerts et
La Maison Tellier il y a quelques jours.
Le
03 avril, le jour de mes 57 est sorti le Manset 2026 donc. « La
timidité des Arbres »
aussi. Déjà ma place était prise. Manset, il en est question dans
les paroles. La voix de Jean-Louis a résonné. Je m’évertue sans
cesse à me flanquer d’une de ses chanson chaque jour. Lui qui
chantait « Calexico »,
un groupe avec une trompette, comme les Delano. « Babel ».
Tout coule de source, fait sens, tout est là. Je suis à flotter
dans ce lit-là, depuis que mes émotions des belles chansons de par
ici se portent sur des sincérités humaines et des paysages
ordinaires à couper le souffle. Rien des émotions n’est laissé
au hasard, la cohérence des cellules me travaillera jusqu’au bout.
Panser les petites semaines.
« Atlas »
a eu raison de moi, ce nouvel album ne déroge pas, ce groupe de faux-frères en sincère fraternité
a assis définitivement son poids d’importance dans notre paysage
musicale. Vital. Indispensable. Mes glandes lacrymales ont juté
quand j’ai chanté. Quelques pintes plus tard, ils ont signé mon
vinyle que je voulais ce jour-là, même s’il est sorti le jour de
mes 57 comme le nouveau Manset. « Atlas »,
j’avais loupé toutes les scènes. Pas loin du grand parc, à
l’Usine à Chapeaux, avec tous ces arbres qui se frôlent sans
jamais s’embrancher, se gêner, juste s’appréhender, ou plutôt
instinctivement se respecter simplement dans le grandiose et la
dignité, je suis allé à la rencontre.
J’avais
diffusé un billet en 2008, ils ne m’ont jamais quitté les frères
Tellier, de la fugue en passant par l’avalanche. Ils ont une
frangine dorénavant, Babeth en Tellier. Ils sont venus me cueillir
juste à côté de chez moi, je suis rentré heureux, requinqué, je
plane encore sous les houppiers et sur la canopée, avec eux,
Jean-Louis et Manset.
Une
féroce envie de balayer cette journée flanquée d'absurdité.
Quitter les grandes voies et retrouver mes routes herbeuses toutes
cabossées, petits îlots de graminées sur l'asphalte craquelé.
Un
son chaud des temps reculés du grand Fleetwood ("Regrets"),
j'ai tout laissé derrière, loin des grands disques
révolutionnaires. J'ai marché un moment sur la départementale
juste derrière chez moi. Il ne passe plus de voiture depuis quelques
années ici. Ôtée du trafic, elle s'entortille plus haut dans la
marée des colza. La douceur évidente de Penny Arcade est venue
soigner. Marc Morvan habillé en Syd Barrett.
Tout
a glissé mollement jusqu'à la nuit, quelques vérités se sont
dessinées sur la tendresse des lumières, Penny Arcade n'a pas cessé
de voltiger parmi les minuscules insectes fatigués.
Et
bien, puisque nous sommes dans la pop rock joyeuse, j'embraye direct
sur le dernier Joe Jackson. J'ai toujours zigzagué, dégustant son
génie d'écriture sur quelques fulgurances, le son du piano, sa voix
et les sursauts d'une chanson soudainement sublime. "Dave"
de "Fool"
2019, exemple parfait.
Incroyable
intro "Welcom
to Burning-by-Sea"
brûlot celte incendiaire.
Aucune
précipitation pour moi ici, puis à l'écoute, toujours cette même
interrogation, pourquoi je ne l'écoute pas si souvent que ça ? à
force de chercher sans cesse des gris contemplatifs, j'en oublie le
fauve de quelques palettes qui jutent. Je ne mettrai pas "Fabulous
people"
tous les matins, et c'est peut-être ce genre de refrain qui me fait
souvent fuir. Et pourtant cet album respire l'épanouissement, la
force facile d'une fidèle composition enlevée et relevée. "After
all this time"
le petit côté Santana. "Face"
et ses petits pointes de jazz, le son est extraordinaire sur son
énergie inébranlable. Pas de trève ici, les fans vont se régaler,
moi je jubile.
Une
vieille connaissance, le Salim des frères Nourallah et de plus en
plus des airs de Tom Petty, j'en veux pour preuve le tout premier
morceau "Here
for the tears".
Pas mal d'albums au compteur et plein de petits bijous pop à
tendance ensoleillée. Des pochettes de plus en plus travaillées.
Joseph Arthur en plus mélodieux, Salim tente à peine quelques
escrusions dans la douceur mélancolique "Buddha
blind"
avant de repartir aussi sec vers la grande lumière de petits pas
dansants "Born
with a broken heart".
Quand même, sublime "Damage".
Les
volets débordent de soleil, une grande journée se prépare, pas un
poil de vent, derrière non plus. Café anecdotique, des idées de
foulées joyeuses flanquées de belles chansons oxygénées.
Je
croyais vous avoir parlé de Nourallah Brothers 2004, voire même de
"Polaroid"
son premier opus solo de la même année. Je ne trouve rien chez moi,
bientôt 20 ans de billets, et de plus en plus le besoin d'aller
fouiller pour trouver. Un jour je tomberai sur une de mes choniques
d'un album que je ne connais pas. Très très bel album tout frais.
Il y a déjà dans les
crédits un message de remerciements pour des fidélités, Didier
Batard, Serge Perathoner, Patrice Marzin... avec des dates comme un
calendrier des astres.
C'est une grande question
de grande fidélité. Artiste de haute tenue.
Prévision vernale le 24
du mois d'avril pour toute la planète, il est sorti le 3 en
physique, le jour de mes 57 branches, je l'ai appris le 2. Je l'ai
pris pour moi, j'ai embrassé ce cadeau imprévu.
Le lendemain du 2 donc,
j'ai respecté ma voix d’adolescent recroquevillé, âme
introvertueuse de vides moments à observer les autres, dans
leur vide à eux tout en dégustant le mien. J'y suis allé comme un
athée ravagé par l'idée d'aller dans une église sans elle. J'ai
ouvert à nouveau ce pavé abyssale « Cupidon de la
nuit » pour m'immerger, et tenter de comprendre un peu
plus qu'aux premières lectures. J'y suis, j'y est, immergé
comme à l'époque, c'est un rituel. Il y a 40 ans, j'avais dans le
dos les vinyles empruntés dans mon sac US kaki pour mes cassettes
vierges. Il fallait alors les rendre. J'ai tout respecté, j'y suis
allé comme revient chaque année le rouge-gorge taquin, fier et
solitaire.
J'aurai mon mausolée, et
tant qu'il se gonfle j'irai, quelque soit le contenu, le son et la
voix me suffisent. Je découvrirai quelques morceaux de plus du
mystère singulier, en 2870 je comprendrais. Adoration, théosophie
ou juste grande affection ? Le jour de mes 57, un Manset est
venu dans les bacs. Je l'ai pris pour moi, juste parce que j'en suis
depuis des décennies. J'y suis allé. Ça me ferait bien chier de
mourir sans eux et vice versa.
