Les
arbres et leur nouvelle chevelure orangée. Que devient Perry Blake ?
Une
forêt bleutée quand la nuit est glaciale, le feu d'une crinière
qui réveille les tubes polliniques, Perry Blake dans la plus belle
des discrétions est revenu poser sa mélancolie dans le paysage pop
automnal, il y a deux ans de ça. J'avais perdu le fil d'Ed Harcourt
jusqu'à cette bouleversante réapparition, un an après celui-ci,
"O'Gentle
Death"
résonne encore dans mon avant-hier.
"Hummingbirds"..
certes, rien ne viendra jamais remplacer la beauté de "Sandriam"
et cette abandon dans l'herbe grasse, juste avant le souffle chaud de
"If
let you in".
Perry
s'est perdu, et nous avec. Qu'est devenu cet album, filé comme une
saison ou resté incrusté dans de lourdes larmes flamboyantes sur un
visage de craie. En attendant le verdict de l'impact de cette écoute,
j'ai repris du Blake, l'espace d'un instant, d'un coucher de soleil
précoce que le froid brouillard a anticipé pour les mois à venir.
Il
aura bien fallu que ça arrive un jour. Il y a presque 40 ans,
l'amour est venu réchauffer mon Eure avec le parfum chaud des
collines du Ribatejo. Sans délaisser, j'ai muté, assimilé tout ce
que j'ai pu, bu, mangé, mordu à pleine dent, vibré, aimé, plus
que je ne l'avais fait jusque là. Pleuré aussi quand ce blues
saudade est venu percuter ma musique entassée. Léo Ferré,
Zecafonso, le chêne et l'olivier, Barbara, Amalia et toutes ces voix
féminines pleines, hautes et graves. Alegria et les larmes
s'envolent, tristeza et les sanglots dégringolent. Pas une fête
là-bas sans un chant qui viennent épouser les ardeurs du vin chaud
de l'Alentejo, bouillant de soleil, ivre des terres rouges, affolant
de sucre ensoleillé, épais comme un nectar que la lumière peine à
traverser. Les éclats de rire, le silence puis la clameur torride
des gorges serrées au premier silence d'un fado qui s'éteint. On se
tient par les épaules et prie pour que le pire n'arrive pas, la
mélancolie si jamais, la Saudade.
Le
chant et la langue, mais qu'est ce que ça pourrait bien donner dans
ma langue natale, c'est fait, Lizzie l'a fait. Habitée, émouvant
projet merveilleusement assuré, j'en veux pour preuve mes frissons
incontrôlables sur "Quase".
Le dernier reniflement comme celui-là en dehors de la dernière
réunion de famille, là-bas, fin juin quand la fille de ma
belle-cousine est venue poser ses mains sur les épaules de son
grand-père pour entonner nos larmes et fracasser nos silences, c'est
Rosalia avec Carminho "Lux"
et "Memoria".
Je n'avais jamais sombré d'émotions ainsi sur les plaines de ma
Beauce avant de connaître les berges du Tage. "Quase"
est en Portugais, alors qu'en est t-il du fado molière ? Il faut
voir ma bouille quand débute "En
mille notes",
comment je suis aller chercher une cuvée Reserva Cabeça
de toiro à
14,5% en dansant le fandango. L'Espagne a disparu d'un seul coup. Les
Pyrénées ont épousé la Serra da Estrela, tous les costumes qui
dansent et cet emblème que nous avons en commun, le coq, juste les couleurs changent. Alors je
traverse le "Désert"
à peine déboussolé, tout autant hypnotisé, la guitare de doubles
cordes pincées, ce son qui me balaye comme sur mes vastes plaines et
sur les collines de ce pays de grand vent et de belles ivresses,
tourneboulé, entre deux terres mon cœur balance ...c'est pas pour
rien que la guitarra Portuguesa est en forme de larme.
Lizzie
sort son deuxième album, du fado hexagonal, mais pas que. Le son est
sublime, aspergé de couleurs, Fabien Martin est aux manettes, Little
pour le studio, Littoral-La Navigante pour l'hébergement .
Un
peu mécaniquement immobilisé, je me vautre dans les galettes.
Furieusement attaqué par une fasciite boiteuse, je sors plein de
disques, je m'en mets partout comme une pommade anti-inflammatoire
pour les songes. C'est à la mode le fasciite ces derniers temps,
partout on en parle sur les écrans, cernés, douloureux, avant que
la douleur ne se déplace vers le centre arrière presqu'au milieu du
bas du dos. On a beau être un vétéran de la colo, il va quand même
falloir contracter. Boitillant donc et pour l'instant, je gravis
claudiquant mes escaliers pour aller rejoindre les lourdes étagères
croulantes elles aussi sous le poids historique des boîtiers et
pochettes tout azimut. Assis, je me trouve au niveau des vieux
vinyles de Clapton, là où je range le blues.
Et
voilà le mot qui blesse.. c'est plus du blues vont objecter
certains. Des branleurs en général. Eh bien oui messieurs, j'aime
beaucoup la JJ-Calisation du Riton de la gratte, cette coolitude de
rocking-chair entamée au 461 Boulvard Ocean, comme une halte avant
la destination vers Escondido. Alors je vais direct sur l'opus cabot
perdu entre les deux pièces maîtresses discographiques qui l'ont
enfermé, entre Marley et Cale justement. "Opposites"
moelleux me berce et je sens la douleur plantaire se calmer
temporairement. Il fut un peu mésestimé voire totalement oublié ce
disque 1975 ou c'est mes yeux ? "Better
make it through today"
est la crème même de cette belle tendance à l'égalité d'humeur
qui va suivre Clapton jusqu'à "Money
and Cigarettes",
autre disque peinard rangé dans la marge avant que Phil Collins
viennent réveiller le son du barbu.
"There's
One in Every Crowd"
est délicieux. "Pretty
blue eyes"
distille, le p'tit reggae est là "Swing
low sweet chariot"
tellement le Shériff a fonctionné.. Pas la peine les rotules, j'ai
bien assez mal comme ça, cet opus est excellent, un réel plaisir
frôlant le jouissif, on a remplacé la dope par le malt distillé,
c'est peut-être ça l'effet magique résumé de la belle chose rilax
? un moment chaleureux avec une prod molletonnée, une attelle
reliant 461 et Slowhand.. alors, "Don't
blame me"..
ah ouaih, le Shériff a vraiment très bien fonctionné.
D'emblée
et de loin, "Rainy
Day Music"
est mon album préféré des Jayhawks. De deux, la Country est
chouette quand elle est alternative. Pourquoi cet opus 2003 ? plus
mélodieux, toujours aussi alternatif, plus pop, moins country, le
mélotron de "Don't
let the world get in your way",
les beaux yeux de Sarahjane ?
Il
est en tout cas le carburant suffisant de ma caisse quand le chemin
s'annonce plus long que d'habitude, que les plaines s'allongent. Au
détour de ce ressentiment délicieux et indélébile, je me suis
laissé craquer du bac quand j'ai vu proposé en prix bradé le "Blue
Earth"
de 1989. Le vinyle est bleu comme le titre, le son cramoisie comme la
pochette. Dedans, le 45T proposé en parallèle à la sortie du Lp à
l'époque (sublime "Martin's
song").
Secs sont les sillons, guitare basse batterie sur des choeurs qui
font leur effet, sans oublier l'harmonica et la pedal steel qui
projettent là-bas, dans les vastes alentours de Minneapolis. Cale
sèche pour le rafiot qui n'a pas vu la houle depuis des lustres,
c'est très très country pour le coup, tiags et bal près du ranche.
C'est un peu pour toutes ces raisons que j'aime énormément "Rainy
Day Music",
mais je devais sauter sur l'occasion de plonger comme il se doit dans
la genèse d'un groupe mythique, très local, "Blue
Earth"
plus que séduisant, attachant et tendrement folklorique avec la
petite mou joyeuse de poser un 45T.
Cerf
et lune, il en est toujours question, le corbeau surtout. Posé sur
les remugles de Japan, j'ai passé en boucle l'unique Rain Tree Crow
malgré que le soleil soit revenu. Des allures d'Hollis en Piano Magic et si tout
passe à l'orange, le tribal des cellules résiste au brouillard. Le
trait irradié cuit la suie et fait bouillir à feu doux quelques
croassements de ruines.
C'est
l'humidité des paysages, les vieux arbres, les plumes mordorées au
bec saillant. Il y a la terre cendrée des anciennes collines et
cette intimité quand il fait nuit très tôt. "Pocket
full of change"
qu'il est dur de défaire. David Sylvian pollinise, croone sur les
houppiers, crane sur l'adventice comme un jazz ambiant de fleurs
phanères. Le tronc blanc Betula
saigne, la légèreté portée de jaune passe d'accords en souffles
neigeux. David en métal mou fabrique tous les interstices de paysage
fécondé juste au dessus d'un horizon aimanté. Le quatuor fait des
merveilles, les retrouvailles éphémères appuient fort sur
l'évidence artistique. Tout en restera là, seul Jensen suivra plus
tard, dans l'aventure Samadhisound de Sylvian.
Taquin
le Superbe, un alias du Baron de Charlus, des noms coquets que j'aime
lire à voix haute quand je me replonge dans le temps perdu. Un goût
d'automne dans les allées de mon jardin, depuis le mois de mai l'été
sévit, l'estival a fait du mal et cette fraîcheur ce matin arrive
et panse quelques branches meurtries aux troncs douloureux. Elle fait
du bien, cette senteur de fragile champignonnière. Les pages défiles
avec ses grandes phrases romantiques à pleurer. Une fin de saison
comme une fin de siècle et les feuilles ont décidé de partir.
La
terre a tout bu, la bûche aux aguets, les derniers petits insectes
entament leur dernière danse, aucun désespoir ne se lit dans leurs
ultimes tournoiements. Les fleurs de cerisiers est un lointain
souvenir. La pluie est revenue, les allées du jardin ont mis leur
eau de parfum. Les hirondelles sont parties depuis quelques
dépressions, les corbeaux règnent sur les grosses branches
busquées, plus personne dans les champs, joggeurs et promeneurs,
même la herse s'est couchée. Je vais retourner lire quelques pages,
juste après avoir écouter "The Meaning of Flowers"
ses fines fragrances qui sentent bon l'automne ou la fin de
quelquechose. La tièdeur persiste, les moucherons jouent les
prolongations. Je me sens revigoré par ce changement de temps, je me
prends crane pour le baron de Charlu de mon court lopin dessiné par
ma fourche bêche et ma serfouette. Il est là sous ma semelle mon
amour pour la terre. Si le corbeau noircit un houpier à quelques
bois d'ici, le fier rouge-gorge est venu me taquiner superbement dans
mon cerisier pluvieux, tout comme le cerf attend la nouvelle lune, il
y a la certitude dans son regard vif, que l'hiver est au seuil. La
lumière est sublime, tout comme l'écriture d'Agnès.
"Good"
en bleu sur la pochette de pivoines flamboyantes. Certains prétendent
que ce sont des tulipes. Mon cerveau est pivoine. Bon ok, mais le
choix de la couleur bleu dans ce tableau profondément botanique.
Est-il au moins sur la même longueur d'onde que les verts intenses
des grosses feuilles épaisses ? Et cette police décalée. Un léger
petit bout de ciel détaché, décalé, désorienté. Un bout de
vitrail comme un bri de verre, ouverture fauve.
J'aurai
cru ce groupe anglais, malgré le jazz urbain en brouillard qui sent
l'outrecuidance. Cambridge quand même. Comme un bout de ciel cobalt
et dégagé au dessus d'un parc, le beau jardin proustien à Illiers
avec des sublimes phrases trop longues.
Good
en bleu quand même, comme pour prévenir que les guitares et les
claviers sont absents.
Une
certaine légèreté malgré le plombé. Tout semble piqué d'un
certains décalage. Cet album m'intrigue, il est génial, une
certaine accroche. L'écoute m'avait échappé il y a quelques
années, je n'avais pas fait attention à la pochette. Un détail
vient gâcher la fête, quelque chose brouille les pistes, un poil
collé sur la savonnette, inconsciemment une guitare manque. Ce bleu
good a brillé mes esgourdes. "Good" passe en
boucle et le ciel s'obscurcie.
