En voici une autre, parfaite pop moderne qui accroche toutes les attentions. Dès le début l'écoute est très attentive. Pas d'orchestre cette fois-ci, une voix "neutre" comme Rhys, des idées d'arrangements subtiles avec un tout petit peu de machine en plus.
Comme une idée de minimum, ses chansons se dilatent, engourdissement étalé qui sied au ciel caniculaire ou aux plaine tempérées soignant ses brûlures d'un été de plomb. C'est une chaume arrosée avec tous les parfums qui exhalent, et quelquefois un élans sonore vient battre la terre asséchée, bourrasque éphémère pour un léger décollage avec la poussière.
Atmosphérique, bucolique, légèrement torturé, le troisième album du britannique Ben Howard sera à coup sûr un des plus beau cette année.
Ben Howard 2018 "Noonday Dream" label : island records
Je connais le passé de ce gars là. Rien pour me déplaire, mais pas plus que ça, pas qui puisse expliquer l'engouement à l'écoute de ce nouvel album. Malgré son CV artistique, je suis resté à flotter superficiellement jusqu'à ce "Babelsberg" aérien et lumineux.
Peut-être et surement il faut à ma pop à moi, un air de rien d'une certaine envergure pour déclencher une telle bouffée d'oxygène. Un cœur en édition limité dans l'écriture, un orchestre comme omniprésent sur ce disque. Il commence comme un hommage à Lee Hazlewood, le grand-père d'Adam Green qui aurait aussi Cohen comme oncle éloigné. Puis après, c'est pop moderne en corne d'abondance, fragrances lyriques d'airs à chanter quelque part et n'importe quand. C'est fait pour moi, je suis cuit, à toute heure "Limited edition heart" m'accompagne comme une ombre. Comment ne pas résister et fouler l'air heureux avec en plus, et c'est rien de le dire, en solo guitare, un petit son BJH 70's de derrière les fagots.
Ce n'est pas le disque d'une chanson, "Babelsberg" est total, accrocheur et séduisant d'un bout à l'autre.
Ces temps-ci sortent trois duos improbables. Sur le papier ces rencontres artistiques annoncent la même force. A l'écoute, les effets sont différents.
Dans l'ordre croissant de mes préférences, je commence par Arthur Buck. On ne présente plus Joseph Arthur d'Akron avec son physique Lennon/Gallagher et sa discographie de boulimique qui se calme. Sa voix est ici. Il s'est accolé au guitariste de REM Peter Buck au chômage pour un album de pop rock un peu musclé, bruyant qui restera dans mes souvenirs comme une anecdote à moins que les écoutes suivantes fassent mouche.
David Eugene Edwards (Wovenhand et surtout 16Horsepower), l'habité du Colorado est venu créer avec l'illuminé Alexander Hacke (Einsturzende Neubauten), un album trouble, transcendant, profond et chamanique.Je l'ai prise comme une BO de canicule qui trouble toute sensation et détourne les ressentiments.
Quant à David Sylvian, orphelin de son label Samadhisound, il sort chez Grönland la réédition des deux opus de 1988/1989 composés avec le cofondateur de Can, Holger Czukay. On s'enfonce alors dans l'imaginaire, l'ambiant et la beauté des plages interminables et irréelles. J'ai dû perdre des brouettes de réalité à travers ce labyrinthe de tons cérébraux.
Six artistes majeurs incontournables d'actualité pour trois duos. Un tryptique parfait comme un shaker, histoire de voir le boulot des rencontres, l'effet des associations, l'impact musical des collaborations.
Similitudes des pochettes, y'a que Holger qui n'a pas de lunettes et qui n'est plus depuis peu, billet à thème, mes écoutes vont souvent par trois.
Du Can, un poil, du Sylvian, une once, du REM à peine, du Edwards à fond, 16H beaucoup moins, Neubauten pas entendu, de l'Arthur carrément..... à s'y perdre.
Mark Lanegan/Duke Garwood, Ty Segall/White Fence et Ali Shaheed Muhammad/Adrian Younge sera surement ma prochaine trilogie de duos... réitérés, tellement les binômes forts semblent la petite tendance du moment.
Arthur Buck 2018 "Arthur Buck" label : new west records
David Eugene Edwards & Alexander Hacke 2018 "Risha"
Cette matinée ressemble à un rond-point. A peine quelques
minutes sont passées et je me retrouve ici, au même endroit avec la même
humeur, les mêmes idées.
Bougon pourquoi, un mauvais réveil, ronchonchon climatique,
pourtant je n’ai rien senti d’anicroche pour grommeler ainsi en silence.
L’heure des braves a sonné, le petit ballon de 10h45 comme disait mon
grand-père. Le brunch comme c’est plus correct de dire maintenant dans la haute. A une
poignée de minutes du méridien, un Cheverny qu’un franc soleil transperce,
éclaire la pièce de son jaune cristallin avec des petites lueurs tilleul sur la
nappe de coton blanc. Humeur de silex, j’aime au palais sentir cette nuance de
pierre siliceuse des pays de Loire, ce même goût que j’avais gamin quand je
suçais des cailloux. Je ne sais pas quelle manie j’avais à prendre pour bonbons
ces petits silex bruns concassés qui rependaient les cours de nos maisons
beauceronnes. Ils ont un goût lointain et frais ces petits silex, tout comme ce
« Vieux Clos » 2013, un goût de sol qu’il faut aller chercher au fond
de la gorge et dans mes souvenirs.
Envie d’écouter des fortes tronches, quelques gueulards sans
hurler pour autant et de boire ce vin de caractère au parfum unique, tourner encore un peu sur
ce giratoire interminable avant de prendre une direction. Gamin, j’écoutais
ça aussi, ces chanteurs dénigrés, ces poètes cabochards pas répandus, j'écoutais ça, surtout un, moins l’autre
et un peu plus tard le troisième. Tachan, c’était comme un ami fidèle, une voix
familière qui me réconfortait. Béranger est venu juste après et
Vasca du fin fond des contrées de chez moi au hasard d’un coffre à 30cm, quelques
part au fin fond d’un grenier d’un corps de ferme beauceron. Tachan le casanier vit encore à Avignon, né en 39 à Moulins il a été serveur, puis a rencontré Brel au Québec, passionné de lettres et de musique classique, il a sorti 18 albums depuis 1965. Humour noir, timide en pétard, il a une collection phénoménale de chansons terriblement humaines. Béranger et Vasca ont fini leurs jours dans le Gard, 17 albums depuis 71 pour François l'ouvrier militant, 26 depuis 64 pour Jean poète parisien ébloui par Ferré Ferrat et Brassens. La matinée reprend des couleurs, je me ressers un ballon de Cheverny, j'ai le goût madeleine du silex au palais, le goût des petits cailloux bruns qui gamin me niquaient les dents.
Les floraisons passent, tout lutte et
grille. Les feuilles en berne, le bois s’essouffle. Étouffant au
nord, frais au sud, je n'ai pas vu la grande lune rousse soufflée en
équilibre au bout du mont.
Le mercure se promène sur le globe
comme bon lui semble. J'ai besoin de flotter sur un truc bateau.
C'est exactement ce qu'il me faut, du
brûlé en pleine nuit, une voix fraîche et limpide sur des braises.
J'ai toujours fondu sur le chant de Skye. Boire du plaisant, se
blottir dans le familier, j'ai le cerveau reptilien « Free of
Debris »..quel drôle de titre.
A part Biolay que je ne comprends pas
trop ici, je laisse filer Morcheeba qui n'est plus qu'un duo, sur mon
hamac rouillé.
Aux creux des mamelons du ribatejo,
j'ai vu des nuées d'andorinhas. Tant chez nous les hirondelles
s'éteignent, les places des églises sans ces vives flèches de sous
les tuiles chantent beaucoup moins beau.
Aux creux des thermales de l'Agroal,
j'ai déposé quelques angoisses dermiques dans cette source glacée
de la Navao sortant des roches abruptes, avant d'arpenter les dos
rouges coiffés sans fin d'eucalyptus. Coincé entre le grand castelo
de Ourem et les templiers de Tomar, j'ai laissé les zig zag dodus au
chant merveilleux de Carlos De Carmo.
Ce lisboète à la grande discographie,
tel chez nous un Aznavour, fait chanter la guitarra portuguese avec
un orchestre. Fado d'envergure, timbre traditional, où sont passées
mes hirondelles.
On reste dans le tribal, avachi sur une
constellation de sable chaud. Les notes posées sur du titane plaqué,
la guitare de David Grubbs fait des siennes, sa thérapie habituelle,
le job.
Il est associé à Taku Unani,
guitariste électronicien, pour distiller ce jazz ambiant disséqué,
brûlé, complètement dilaté. Deux guitares délicates pour une
contemplation ankylosée au beau milieu d'un petit peuplement de
créatures célestes abîmées.
La poussière me monte au cerveau, la
vallée sèche ancestrale fouette la peau. Chant tribal et encore des
fantômes qui virevoltent à la moindre gorge. C'est un troublant
voyage à travers le temps, où que l'on soit autour de quelques
braises gardant sous la voûte étoilée la chaleur du jour.
Pour quelques instants magique, ma tète
abénaquise est devenue.
Pour gonfler la chose de cette fantastique cinéaste, son dernier Lp 85 "Bush Lady".
Alanis Obomsawin 2018 « Indian
Songs » label : CBC Northern service
L'eau imaginaire du ciel outre mer
coule sur le jaune des murs de l'Alentejano. Le cerveau vacille, des
voix d'un monde irréel semblent s'échapper de la vieille tour
d'Estremoz, une messe caniculaire pour un petit miracle sonore.
Jaune et bleu plein les yeux, l'espace
en boucle ondule sur les douces collines vacillantes de chaleur
écrasante. Corps engourdi, la fraîcheur provient de « A
Turn of Breath » de Ian William Craig. Ambiant à
souhait, fantomatique, trouble et édénique.
Ian William Craig 2014 « A Turn
of Breath » label : recital
La bande son succulente des autoradios
en partance, petit chef d’œuvre rock estival, Jicks et Stephen en
boucle pour gicler vers le sud.Un super disque pour juillettiste.
Stephen Malkmus & the Jicks 2018
« Sparkle Hard » label : domino
Je n'avais pas spécialement envie de
ça. Il m'est tombé dessus comme un ciel caniculaire qui se voile à
travers d'une fenêtre entrouverte.
Du silence comme sur « Newtom
Plum » de Bed, lumière blanche inattendue, un conte pour des
étendues, quelques chose qui fait que tout s’arrête, mercure et
trafic, éolienne et brouhaha.
Gracieux et engourdissant comme
« When » de Gallo, un Mark Hollis distendu,
un truc beau qui ralentit tout. Stuart A Staples vient de créer un
tableau profondément délicieux.
Comme pour un film des grands espaces,
juste ce qu'il faut de mots, équilibre paradisiaque.
Stuart A staples 2018 « Arrhythmia »
label : city slang
Ni plus ni moins, il me fallait ça
pour me rendre là où je devais aller sans me prendre la tète. Un
air qui me fait regarder un platane des villes avec une certaine
béatitude même si je me demande comment ils font ces arbres pour
pousser majestueusement au beau milieu du macadam sur lequel la pluie
ruisselle.
« Set to Attack » en
tète me colle aux pas. Des remugles des Strokes dont on ne pense plus, et un
petit savoir faire qui se bonifie au fil des années, un air Beatles
Harrisson histoire d'arpenter léger les alignements des boulevards
pleins de bagnoles et de klaxons qu'on entend plus.
Mais au fait, c'est qui ce Francis ?
Albert Hammond Jr 2018 « Francis
Trouble » label : red bull
Une petite virée dans le passé pour
chanter cette petite chaleur qui nous dilate les poumons.
Du BJH des débuts, du Gene Clark, du
Mickey Newbury, y'en a dedans, comme cette chanson merveilleuse de
Waters « Grandchester Meadows ».
1971 ah les beaux jours, premier album
d'Alex Bevan, inconnu pour moi avant cette écoute, rare, poésie
folk pour étendue champêtre ondulant sous la chaleur des moissons
qui entame leur bal poussiéreux.
Alex Bevan 1971 « No Truth to
Sell » label : big tree records
J'ai une relation bizarre avec les
Manic Street Preachers. Ils me collent au casque tout en véhiculant
leurs ondes désagréables de power pop bruyante de stade. Coldplay,
U2, Simple Minds (que des belles voix..hein Tonio ..:D)... rien n'y
fait, je suis accroc aux chansons des gallois. La voix de James Dean
Bradfield y est sûrement pour quelque chose, avec la façon de
bétonner des mélodies en acier pour des stades dignes de ce nom.
« Know your enemy » en 2001
fut le sublime déclencheur. J'ai même demandé à un pote de
passage à Londres de me ramener le puissant « Lifeblood »
en 2004, certains albums à l'époque tardaient à sortir sur notre
territoire. (Merci Nico).
Les critiques ne sont pas tendres, leur
histoire chaotique, c'est bourré de clichés pop d'envergure, mais
voilà, moi j'entends « Vivian » et je craque,
« International blue » et j'ai la pèche. Je suis addict aux Manics.
Manic Street Preachers 2018
« Resistance is Futile » label : columnia
J'ai le doux souvenir de mon grand-père
amenant au lit le plateau du petit déjeuner pour ma grand-mère qui
aimait traîner ses rêves sur le traversin. Peut-être restait-elle
un peu plus longtemps au lit juste pour avoir le plaisir de cette
attention là. Elle a bien trimé dans sa vie la Micheline amoureuse
d'un cheminot.
Sur le plateau, toujours le même bol
de café chaud avec les deux tartines de pain grillées et beurrées.
Pas de la baguette, mais du pain, tronçonné toujours de la même
épaisseur.
Je reviens souvent au cour ordinaire
des choses qui comme le chante Murat, peut incendier le quotidien. A
la fureur des ambitions qui accélère les vies pour pas grand chose,
je préfère cette infinie tendresse comme on fleurirait le temps qui
passe à sa vitesse normale.
Solennelle, l'heure est la même,
l'attention inébranlable, l'amour je la devine encrée.
A quelle vitesse vivre
C'est un titre de magazine que j'ai entraperçu au coin d'un kiosque
pendant mes virées errantes du midi. Sont forts ses journalistes,
ils te balancent des principes ravageurs et modernes pour te remettre
en question ou te faire flipper ton casse-dalle de midi. A quelle
vitesse ?? le comportement vital et nos actes vont bientôt
être flashés sur la voie publique. Des points sur notre carte
d'identité ?? le débit des vies, le dépôt des veines, les
échelles biologiques sont violées.
La douceur d'une seconde dégustée, du
même pas que mon grand-père qui, un plateau à la main entre les
trains qui passent en bas de son jardin à la même heure et les
voitures toujours les mêmes qui défilent de l'autre côté vers la
rue, s'en allait dire sa tendresse quotidienne.
George Moustaki 1969 « George
Mostaki » label : polydor
C'est une rechute, impossible de faire
cure des chansons de par ici. J'ai replongé de la plus belle des
façons avec le retour de Wladimir Anselme qui se débarrasse ici du
syndrome du deuxième album.
« Les Heures Courtes »
en 2011 est un souvenir artistique merveilleux, de la chanson comme
j'aime avec de grands textes. Je bois ses mélodies riches et
mélancoliques. Son écriture me laisse bienheureux, comme un passage
nuageux qui embellit la grisaille.
« L'esclandre »
vient de paraître, c'est un petit régal, pas sûr une fois de plus
qu'il en face une sur notre territoire et ailleurs. Je le pose bien
au chaud sur ma platine dérisoire, il est court, il tourne en
boucle, mes idées rondes sont réconfortées par les chansons
amicales douces et ardentes de Wladimir Anselme.
Wladimir Anselme 2018 « L'esclandre »
label : le furieux
Des étoiles sont tombées dans mon
café. Des étoiles du matin, délavé, cramé par une nuit sans
lucidité. Ma raison congénitale s'est faite la malle le temps d'un
laps d'exotisme. Je fut ailleurs pour quelques moments. Ces chansons
me rappellent tellement ma docilité hachurée.
Sur mon grand café sans sucre,
« Minus » est venu saupoudrer de la poussière d'étoile.
On dirait la mer qui scintille.
Lui, on dirait Father John Misty qui
chiale, ou Jason Molina avec une voix fluette.
Je n'ai pas cherché à savoir qui
était ce Daniel Blumberg, curriculum ou pedigree je m'en fout, il a
plongé dans mon aube. Il est venu adoucir les forceps de mon cageot,
les bras métalliques irréels grâce auxquels là je suis à demi
debout.
C'est un album céleste et vénéneux,
ça couine et pigne dans le larsen osseux, plein de cordes, c'est pas
de la douleur, c'est la énième courbature à vouloir y retourner,
chaque jour.
Les soirs me rendent dingue. J'aime pas
le matin, pourvu qu'il y ait un gars dans ma tasse à me faire lever
le naseau pour choper la dernière étoile qui lutte.
Allez ouste poussez vous, ce petit truc
est pour moi. Aux aguets près à jouer d'la béquille dans les
roustons, je me suis chipé en bousculant, un petit coffret pas
dégueux. Telle la langue du caméléon chopant à la vitesse de la
lumière le petit volatile fébrile et léger passant par là au
flash furtif d'une éclaircie éphémère, j'ai attrapé Sr Chinarro
series 3CD.
Pas un pas deux, mais trois albums pour
même pas le prix d'un. Une période un peu délaissée pour moi,
puisque je suis grand fan de Sr Chinarro depuis le dramatique et
bouleversant « La Primera Opera Envasada al Vacio »
en 2001 (et tout ce qu'il y a avant), aussi profond et puissant qu'un
slow core de Low ou Arab Strap, et que je me suis légèrement arrêté
à « El Ventricuolo de si Mismo » en 2003.
Il y a eu pourtant un beau retour avec « Enhorabuena a
los Cuatro » en 2013 et puis plus rien.
Depuis, quand je vois ce nom là, je
vote sans hésitation aucune, Sr Chinarro, là bas, en Espagne, c'est
toujours LE président. Un peu comme pourrait l'être Pedro Abrunhosa
au Portugal.
Une fois de plus, le grand label
madrilène acuarela discos m'a présenté ce groupe mythique, comme
l'a été Migala dans un autre domaine, ou Nacho Vegas … cette
maison de disques là est une aubaine, une corne d'abondance.
Sr Chinarro, c'est un collectif
tournant autour d'une voix Callahan/Stapples... Antonio Luque.
Ballades rocks, les frontières sont toujours aussi imperméables.
Pas une pas deux, pas trois, mais quatre, puisqu'en plus de ces
productions 2006/2008/2011 très peu répandues, Sr Chinarro viennent
de sortir un 16 ième album « Asuncion ».
El presidente est toujours là Sr
Chinarro.
Sr Chinarro 2018 « Asuncion »
2006 « El Mundo Segun » /
2008 « Ronroneando » / 2011 « Presidente »
