Quel déluge, Lennon ensorcelé sur une autre planète, l'opulence a du bon et même s'il
faut trier, à ce niveau là, prenons tout. Géniale démence pleine
comme une outre, une ampleur dans le cœur d'une ferme, basse-cour
noire de bestioles à potage qui s’entremêlent et se mélangent.
Jusqu'à plus soif une cassette gonflée à bloc, une grosse brouette
fauve de chansons psychédéliques, rock en botte pour une hémorragie
insolente souterraine qui gronde sous nos corps secoués.
Pas grand monde ne bouge
dehors, bande chrome mystérieuse qui a surclassé tout le monde, le
truc le plus fou de l'an passé, le génie de Caleb en profusion,
plénitude exubérante, pas une seconde d'ennui, essoufflé, quel
pied.
Caleb
Landry Jones 2024 « Ruth Mc William »
sur Sacred Bones Records
Gamin, je crois bien
n'avoir jamais eu envie de sauter dans les flaques. Je suis resté
enfant. Briser un miroir, ne plus voir le ciel dedans, pas envie de
faire râler non plus.
Me rouler dans l'herbe
plutôt, je me souviens de cette envie permanente. Ou encore aller
fouler un champs grillé à me dorer quand l'herbe fatiguée me
boudait la peau.
Graminées ma madeleine,
mon cerveau manœuvre quand la touffe grasse danse. Dans l'ordre
esthétique des choses, un paysage sans herbage est un désert qui
m'angoisse. Même la dune a son Oyat.
Le crane rasé de Perry
Blake dans la « Still Life » est une idée
lustrale qui me remue. La caresse d'une prairie.
Mes plaines sont des
marées de chlorophylle. Je rumine. Mes mâchoires s'agacent et mes
paumes réclament. The Necks plus ultra, ce groupe paysagiste sonore
me suis depuis très longtemps. Aucun album à l'écart, Chris
Abrahams pareil.
En attendant qu'elle
pousse, quel profond voyage au creux des herbes.
Dans le jardin, l'herbe
endolorie patauge comme des algues. La nature cabossée par un hiver
crachin est nacré d'une nouvelle vie à venir. Lumière toute
chargée d'ébauche.
Dans la cuisine, j'ai ôté
le Bas résille vert de ma courgette, c'est pas de saison et alors !!
on aime bien aussi à dos d'hirondelle en plein hiver. Sa chair a
perlé à la trancher, juste avant de la mijoter la cucurbitacée.
L'eau frémit, j'ai jeté
une poignée de gros sel. A deux pas de mon muret la rivière d'eau
douce déborde, le rouge gorge solitaire est venu picorer une fois la
horde de moineaux éloignée. J'ai l'impression qu'il me regarde sur
ses frêles petites pattes. Il me ressemble un peu, fuir la meute,
traîner dans les pattes des bipèdes malgré tout, sans crainte,
juste avec cet œil lointain et méfiant. Son recul est charmant. Sa
solitude bouleversante.
C'est sensuelle la
cuisine, les textures, les humidités, senteurs, exhalations, darnes
ou chair à pépins. Toucher. Le jardin aussi. Plonger les paluches
dans l'humus, malaxer le lobe, dénouer les racines de la motte,
humer l'épice de l'escalope. Prendre toutes les buées sur les
muqueuses.
Tiens, le soleil
éclabousse, quelle idée. Il suffit de saler l'eau qui frémit prête
à baigner mes tranches de courgettes suintantes pour que l'idée
d'embrun tape aux vitres. Ou alors c'est la terre de bruyère et mon
azalée fraîchement plantée tout à l'heure, tout près d'un
camélia en bouton qui réclame le granit.
Non, j'ai trouvé, je
suis con, c'est le « Cukoo Storm » qui
chante dans mon dos. Marry Waterson et Adrian Crowley. Le beau
celtique gris a pris tout l'espace de ma tambouille. « Heavy
wings » et la guitare écho chiale mon dos de cabillaud à
peine plongé dans le court bouillon salé.
L'océan est une grande
buveuse d'eau douce.
Marry
Waterson & Adrian Crowley 2024 « Cuckoo
Storm »
On dirait que le parquet
penche, rien n'est bancal pourtant ici près du grand piano. Juste le
temps qui passe avec dans les poches des petits bouts de papier avec
dessus des chansons à chanter, au hasard. Matthieu est un archipel,
et des amoureux célèbrent.
Quand on aime la musique
et les mots, le tempo et les doux rythmes déhanchés, la sérieuse
insouciance des musiques bien foutues dans sa plus belle allégresse,
on longe les morceaux de Mathieu Boogaerts sous un fauve imperméable.
Tiens, « dormir
jusqu'à demain ».. foutre sur la gueule ce cortex qui ne
débranche que dalle à n'importe quel moment de toute heure, à
moins d'écouter un disque hypnotiser les globes à tes côtés. Et
puis au crépuscule « Ne pas te dire » la blancheur de la
nuit avec la chaleur du matin comme un petit dej tropical de quelque
part, un autre continent. Chuchoter sous de douces percussions. Mon
cerveau n'écoute plus mon corps. Merde, si ça s'trouve c'est
l'inverse.
Moi j'aime bien quand
Matthieu est dans la douce coulée, comme Albin ou JP, le minimum des
mélancolies, et quand elle est vraiment là, on se met à danser
sous des frissons de perles lacrymales. Les pores d'attache. Une
giclée de citron sur la lande de bois, du basalte sienne mais qui
vole très loin ensoleillé, la lèvre en effervescence pour des
instruments, juste ce qu'il faut.
On est bien, mais tout
penche alors que non. Je suis droit mais j'ai la pensée bancale, la
tronche en biais et pourtant le jour appel au docile à quelques
jeunesses du domicile, d'une nouvelle jouvence.
On ondule encore,
toujours, depuis quelques lustres ou candélabres, avec Mathieu,
« C'est beau la vie ». Je me balade toujours avec le
« Promeneur » « Super »
« Michel » et du coup, je penche un peu la
nuque et danse bancal sur la « Grand Piano ».
Mathieu dans les bacs,
c'est un jour singulier.. une bonne nouvelle.
Mathieu
Boogaerts 2025 « Grand Piano »
sur Tôt ou tard
L'eau qui flotte dans
l'air a décidé de ne plus tomber. Ou alors la gravité s'est
barrée. Nébuleux, vaporeux, les gris laiteux sont lourds. Ma plaine
postillonne, plus rien de sec, ma pelure en serpillière j'avance et
cherche le bleu dans mes poumons.
Et puis j'entends les
notes du piano de Hania, celles qui planent comme les
micro-gouttelettes suspendues. Il est travaillé comme Nils Frahm son
piano, Olafur Arnalds, ces doux architectes qui veulent bien nous
mettre en musique ces horizons ankylosés qui nous figent et nous
brumisent les pommettes.
Et ça voltige la note,
virevolte la brume, des gris intenses avec ce trait de ciel qui
griffe la rétine, l'Outremer en plein soleil, bien loin au dessus de
cette eau qui flotte, voltige sur nos fringues mouillées.
C'est un délice à
apprivoiser, pour moi c'est fait, j'ai beau dire le gris, le plomb et
la cendre, je suis quand même un peu d'ici, sur ces plateaux de
calcaire couverts de blé permanent et de colza embellissant, j'ai
beau pleurnicher je sais que c'est ce gris pesant qui fait le charme
tarabiscoté des jours interminables d'ici. Hania n'a pas nié cette
froide vapeur qui me perle les cils et m'écourte la respiration.
Finalement, c'est de la rosée sur les fibres, des minuscules larmes
pleines de pudeur, un flou baiser dispersé sur la belle haleine au
parfum de poire mûre. La semence roupille, impatiente, au premier
rayon de soleil, un jour, avec ce trait bleu intense qui raye le gris
brûlé des plaines laiteuses, la graine sera.
Hania
Rani 2023 « On Giacometti » 2020
« Home » sur Gondwana Records
J'ai dû encore me
fracasser le crane sur un un vieux silex, à chaque rechute ça me
fait ça, je butte et bug sur un brûlot blues british pas piqué des
éperons. Tellement Taste ou Rory au choix avec un peu de crème et
de vieux Tull par dessus, ça coule tout seul, ça passe poil. C'est
souvent chez moi, je freine sec sur la nouveauté, et dans un
crissement aigu de pneus hypers usées je fuse à reculons comme un
dingue la tronche dans le rétroviseur et je stoppe net sur « Thank
Christ for the Bomb ». C'est comme une vieille bouffée
d'oxygène ancestral, quel son !! on refait le niveau d'huile
avant de repartir de plus belle comme on revient de la guerre.
Requinqué, ébouriffé,
cabossé mais rechargé à bloc, j'ai chu et chuté sur une pépite
70's, le sommet des Groundhogs. Je reste un peu par terre, je
m'accorde un bout de convalescence, « Garden » est encore
dans l'hématome, « Darkness is no Friend » dans la
gueule et « Soldier » sur ma bosse.
Qu'on me cause de Kim,
c'est quoi ce Deal, cet album fou qui revigore mes cellules. Et
comment elle me parle !! des gros sax et un Flamand rose, quelle
insolence avec ces contrastes, Liminanas en Ultra Orange avec …
quoi ?? une Breeders ?? ah ok.. Pixies !!! mais nan,
on entend effectivement.... mais c'est mille fois mieux nan ?? Rien à foutre..et qui'm'dit que Kim Deal n'est pas une autre ??
Dehors les brindilles
craquent, il gèle à pierre fendre. J'ai remis une bûche, me suis
recouché en regardant les flammes faire danser les fougères sur mon
mur. Il fait encore nuit mais le pastel commence à grignoter
l'horizon. J'ai lancé mes enceintes en sourdine avec Kim dedans,
juste pour voir au lit ce que peut ajouter d'émotion l'écoute de
« Nobody loves you more ». Et bin j'ai flotté, et
les sporanges de ma fougère ont soupiré quand « Are you
mine ? » est venu gigoter quelques remugles de peau
moite dans mon suave demi-sommeil. Pour un peu, j'y dessinerais bien
des flamands roses en plus à ce papier peint amazone sur lequel des
fougères dansent à l'écoute des flammèches de ma bûche qui se
délite sur les vieilles cendres de la veille, et à la vue de « Wish
I was » qui me déborde.
« Summerland »..
bon, va falloir qu'il me lâche un peu cet oreiller tenace et un peu
insistant sur les bords, même sur le ventre je vois une fougère qui
danse, plus timide que les autres, mais quand même avec un léger
déhanché qui laisse imaginé que le vent doux matinal s'est à
peine levé.
« Come
running »...eh oh.. calme, y'a pas la presse.. je remets
« Nobody loves.. » et j'arrive. De toute façon,
le café, il va pas venir à pied et il n'y a plus que des braises
dans le foyer.
Il fait grand jour, le
vent est tombé et la fougère s'est figée. Et Kim Deal d'ailleurs.
