Les
arbres et leur nouvelle chevelure orangée. Que devient Perry Blake ?
Une
forêt bleutée quand la nuit est glaciale, le feu d'une crinière
qui réveille les tubes polliniques, Perry Blake dans la plus belle
des discrétions est revenu poser sa mélancolie dans le paysage pop
automnal, il y a deux ans de ça. J'avais perdu le fil d'Ed Harcourt
jusqu'à cette bouleversante réapparition, un an après celui-ci,
"O'Gentle
Death"
résonne encore dans mon avant-hier.
"Hummingbirds"..
certes, rien ne viendra jamais remplacer la beauté de "Sandriam"
et cette abandon dans l'herbe grasse, juste avant le souffle chaud de
"If
let you in".
Perry
s'est perdu, et nous avec. Qu'est devenu cet album, filé comme une
saison ou resté incrusté dans de lourdes larmes flamboyantes sur un
visage de craie. En attendant le verdict de l'impact de cette écoute,
j'ai repris du Blake, l'espace d'un instant, d'un coucher de soleil
précoce que le froid brouillard a anticipé pour les mois à venir.
Il
aura bien fallu que ça arrive un jour. Il y a presque 40 ans,
l'amour est venu réchauffer mon Eure avec le parfum chaud des
collines du Ribatejo. Sans délaisser, j'ai muté, assimilé tout ce
que j'ai pu, bu, mangé, mordu à pleine dent, vibré, aimé, plus
que je ne l'avais fait jusque là. Pleuré aussi quand ce blues
saudade est venu percuter ma musique entassée. Léo Ferré,
Zecafonso, le chêne et l'olivier, Barbara, Amalia et toutes ces voix
féminines pleines, hautes et graves. Alegria et les larmes
s'envolent, tristeza et les sanglots dégringolent. Pas une fête
là-bas sans un chant qui viennent épouser les ardeurs du vin chaud
de l'Alentejo, bouillant de soleil, ivre des terres rouges, affolant
de sucre ensoleillé, épais comme un nectar que la lumière peine à
traverser. Les éclats de rire, le silence puis la clameur torride
des gorges serrées au premier silence d'un fado qui s'éteint. On se
tient par les épaules et prie pour que le pire n'arrive pas, la
mélancolie si jamais, la Saudade.
Le
chant et la langue, mais qu'est ce que ça pourrait bien donner dans
ma langue natale, c'est fait, Lizzie l'a fait. Habitée, émouvant
projet merveilleusement assuré, j'en veux pour preuve mes frissons
incontrôlables sur "Quase".
Le dernier reniflement comme celui-là en dehors de la dernière
réunion de famille, là-bas, fin juin quand la fille de ma
belle-cousine est venue poser ses mains sur les épaules de son
grand-père pour entonner nos larmes et fracasser nos silences, c'est
Rosalia avec Carminho "Lux"
et "Memoria".
Je n'avais jamais sombré d'émotions ainsi sur les plaines de ma
Beauce avant de connaître les berges du Tage. "Quase"
est en Portugais, alors qu'en est t-il du fado molière ? Il faut
voir ma bouille quand débute "En
mille notes",
comment je suis aller chercher une cuvée Reserva Cabeça
de toiro à
14,5% en dansant le fandango. L'Espagne a disparu d'un seul coup. Les
Pyrénées ont épousé la Serra da Estrela, tous les costumes qui
dansent et cet emblème que nous avons en commun, le coq, juste les couleurs changent. Alors je
traverse le "Désert"
à peine déboussolé, tout autant hypnotisé, la guitare de doubles
cordes pincées, ce son qui me balaye comme sur mes vastes plaines et
sur les collines de ce pays de grand vent et de belles ivresses,
tourneboulé, entre deux terres mon cœur balance ...c'est pas pour
rien que la guitarra Portuguesa est en forme de larme.
Lizzie
sort son deuxième album, du fado hexagonal, mais pas que. Le son est
sublime, aspergé de couleurs, Fabien Martin est aux manettes, Little
pour le studio, Littoral-La Navigante pour l'hébergement .
Un
peu mécaniquement immobilisé, je me vautre dans les galettes.
Furieusement attaqué par une fasciite boiteuse, je sors plein de
disques, je m'en mets partout comme une pommade anti-inflammatoire
pour les songes. C'est à la mode le fasciite ces derniers temps,
partout on en parle sur les écrans, cernés, douloureux, avant que
la douleur ne se déplace vers le centre arrière presqu'au milieu du
bas du dos. On a beau être un vétéran de la colo, il va quand même
falloir contracter. Boitillant donc et pour l'instant, je gravis
claudiquant mes escaliers pour aller rejoindre les lourdes étagères
croulantes elles aussi sous le poids historique des boîtiers et
pochettes tout azimut. Assis, je me trouve au niveau des vieux
vinyles de Clapton, là où je range le blues.
Et
voilà le mot qui blesse.. c'est plus du blues vont objecter
certains. Des branleurs en général. Eh bien oui messieurs, j'aime
beaucoup la JJ-Calisation du Riton de la gratte, cette coolitude de
rocking-chair entamée au 461 Boulvard Ocean, comme une halte avant
la destination vers Escondido. Alors je vais direct sur l'opus cabot
perdu entre les deux pièces maîtresses discographiques qui l'ont
enfermé, entre Marley et Cale justement. "Opposites"
moelleux me berce et je sens la douleur plantaire se calmer
temporairement. Il fut un peu mésestimé voire totalement oublié ce
disque 1975 ou c'est mes yeux ? "Better
make it through today"
est la crème même de cette belle tendance à l'égalité d'humeur
qui va suivre Clapton jusqu'à "Money
and Cigarettes",
autre disque peinard rangé dans la marge avant que Phil Collins
viennent réveiller le son du barbu.
"There's
One in Every Crowd"
est délicieux. "Pretty
blue eyes"
distille, le p'tit reggae est là "Swing
low sweet chariot"
tellement le Shériff a fonctionné.. Pas la peine les rotules, j'ai
bien assez mal comme ça, cet opus est excellent, un réel plaisir
frôlant le jouissif, on a remplacé la dope par le malt distillé,
c'est peut-être ça l'effet magique résumé de la belle chose rilax
? un moment chaleureux avec une prod molletonnée, une attelle
reliant 461 et Slowhand.. alors, "Don't
blame me"..
ah ouaih, le Shériff a vraiment très bien fonctionné.
D'emblée
et de loin, "Rainy
Day Music"
est mon album préféré des Jayhawks. De deux, la Country est
chouette quand elle est alternative. Pourquoi cet opus 2003 ? plus
mélodieux, toujours aussi alternatif, plus pop, moins country, le
mélotron de "Don't
let the world get in your way",
les beaux yeux de Sarahjane ?
Il
est en tout cas le carburant suffisant de ma caisse quand le chemin
s'annonce plus long que d'habitude, que les plaines s'allongent. Au
détour de ce ressentiment délicieux et indélébile, je me suis
laissé craquer du bac quand j'ai vu proposé en prix bradé le "Blue
Earth"
de 1989. Le vinyle est bleu comme le titre, le son cramoisie comme la
pochette. Dedans, le 45T proposé en parallèle à la sortie du Lp à
l'époque (sublime "Martin's
song").
Secs sont les sillons, guitare basse batterie sur des choeurs qui
font leur effet, sans oublier l'harmonica et la pedal steel qui
projettent là-bas, dans les vastes alentours de Minneapolis. Cale
sèche pour le rafiot qui n'a pas vu la houle depuis des lustres,
c'est très très country pour le coup, tiags et bal près du ranche.
C'est un peu pour toutes ces raisons que j'aime énormément "Rainy
Day Music",
mais je devais sauter sur l'occasion de plonger comme il se doit dans
la genèse d'un groupe mythique, très local, "Blue
Earth"
plus que séduisant, attachant et tendrement folklorique avec la
petite mou joyeuse de poser un 45T.
Cerf
et lune, il en est toujours question, le corbeau surtout. Posé sur
les remugles de Japan, j'ai passé en boucle l'unique Rain Tree Crow
malgré que le soleil soit revenu. Des allures d'Hollis en Piano Magic et si tout
passe à l'orange, le tribal des cellules résiste au brouillard. Le
trait irradié cuit la suie et fait bouillir à feu doux quelques
croassements de ruines.
C'est
l'humidité des paysages, les vieux arbres, les plumes mordorées au
bec saillant. Il y a la terre cendrée des anciennes collines et
cette intimité quand il fait nuit très tôt. "Pocket
full of change"
qu'il est dur de défaire. David Sylvian pollinise, croone sur les
houppiers, crane sur l'adventice comme un jazz ambiant de fleurs
phanères. Le tronc blanc Betula
saigne, la légèreté portée de jaune passe d'accords en souffles
neigeux. David en métal mou fabrique tous les interstices de paysage
fécondé juste au dessus d'un horizon aimanté. Le quatuor fait des
merveilles, les retrouvailles éphémères appuient fort sur
l'évidence artistique. Tout en restera là, seul Jensen suivra plus
tard, dans l'aventure Samadhisound de Sylvian.
Taquin
le Superbe, un alias du Baron de Charlus, des noms coquets que j'aime
lire à voix haute quand je me replonge dans le temps perdu. Un goût
d'automne dans les allées de mon jardin, depuis le mois de mai l'été
sévit, l'estival a fait du mal et cette fraîcheur ce matin arrive
et panse quelques branches meurtries aux troncs douloureux. Elle fait
du bien, cette senteur de fragile champignonnière. Les pages défiles
avec ses grandes phrases romantiques à pleurer. Une fin de saison
comme une fin de siècle et les feuilles ont décidé de partir.
La
terre a tout bu, la bûche aux aguets, les derniers petits insectes
entament leur dernière danse, aucun désespoir ne se lit dans leurs
ultimes tournoiements. Les fleurs de cerisiers est un lointain
souvenir. La pluie est revenue, les allées du jardin ont mis leur
eau de parfum. Les hirondelles sont parties depuis quelques
dépressions, les corbeaux règnent sur les grosses branches
busquées, plus personne dans les champs, joggeurs et promeneurs,
même la herse s'est couchée. Je vais retourner lire quelques pages,
juste après avoir écouter "The Meaning of Flowers"
ses fines fragrances qui sentent bon l'automne ou la fin de
quelquechose. La tièdeur persiste, les moucherons jouent les
prolongations. Je me sens revigoré par ce changement de temps, je me
prends crane pour le baron de Charlu de mon court lopin dessiné par
ma fourche bêche et ma serfouette. Il est là sous ma semelle mon
amour pour la terre. Si le corbeau noircit un houpier à quelques
bois d'ici, le fier rouge-gorge est venu me taquiner superbement dans
mon cerisier pluvieux, tout comme le cerf attend la nouvelle lune, il
y a la certitude dans son regard vif, que l'hiver est au seuil. La
lumière est sublime, tout comme l'écriture d'Agnès.
"Good"
en bleu sur la pochette de pivoines flamboyantes. Certains prétendent
que ce sont des tulipes. Mon cerveau est pivoine. Bon ok, mais le
choix de la couleur bleu dans ce tableau profondément botanique.
Est-il au moins sur la même longueur d'onde que les verts intenses
des grosses feuilles épaisses ? Et cette police décalée. Un léger
petit bout de ciel détaché, décalé, désorienté. Un bout de
vitrail comme un bri de verre, ouverture fauve.
J'aurai
cru ce groupe anglais, malgré le jazz urbain en brouillard qui sent
l'outrecuidance. Cambridge quand même. Comme un bout de ciel cobalt
et dégagé au dessus d'un parc, le beau jardin proustien à Illiers
avec des sublimes phrases trop longues.
Good
en bleu quand même, comme pour prévenir que les guitares et les
claviers sont absents.
Une
certaine légèreté malgré le plombé. Tout semble piqué d'un
certains décalage. Cet album m'intrigue, il est génial, une
certaine accroche. L'écoute m'avait échappé il y a quelques
années, je n'avais pas fait attention à la pochette. Un détail
vient gâcher la fête, quelque chose brouille les pistes, un poil
collé sur la savonnette, inconsciemment une guitare manque. Ce bleu
good a brillé mes esgourdes. "Good" passe en
boucle et le ciel s'obscurcie.
Tranquillement
l'évidence. Un sentiment de grande facilité, la maîtrise
travaillée et plein de doutes chassés. C'est surtout cette
exactitude sanguine à chaque écoute, ce blog est parti de lui avec
mes doutes sur l'être humain, comment certains vivent me fascine
encore, ce voyeurisme crasse qui m'afflige.
Je
ne suis toujours pas remis de la disparition de Murat, tout comme de
la sur-dimension émotionnelle de « Watt »
de Belin. Tout se mélange souvent et mes écoutes s'acharnent. On
fait grandir des ruines « Pluie
de data »
et le grand lièvre mange la rhubarbe.
Je
revois encore Dominique poussant le fauteuil de Vic Chesnutt sur la
scène de l'Olympia. J'en ai déjà parlé, c'est le départ de
beaucoup de chose pour moi. 1995 avec Françoiz. Et l'avalanche de
toutes ces chansons, ces salles de concert, ces milles collaborations
et poignants inédits éparpillés.... je défaille sur « Picasso
y los Simios ».
Le reste est une évidence et chaque petit matin du Montparnasse,
« Spirales »
apparaît sur le quai, je marche avec moins de doute sur mes
incertitudes même si je continue à regarder comment certains
vivent. Petit rouleau de vernis comme un riff sur les incivilités.
Les accords font mouche et je replonge parmi toutes ces chansons. Les
idées sonores arrangées de « La
terre à personne »
et d'un pas lent je foule ce béton désactivé qui semble être à
tout le monde. Il a gardé du « Momento »
et plein d'autres de ses inspirations, s'il a repris la guitare, la
contrebasse est toujours là, comme le fil d'un monde réel. La
lourdeur de l'air se dissipe à chaque fois, ou me ramène au gris
quand il semble trop délétère. C'est un opus puissant, une autre
visibilité, un compendium.
Lorsque
je boudais légèrement « Tout
sera comme avant »,
il est venu me chercher à quelques champs de chez moi pour le
proposer à sa façon au théâtre du Nickel de Rambouillet.
Rabiboché. J'ai eu le même doute avec le disque orange « Toute
Latitude » »
immédiatement balayé par « La
Fragilité »
son verso. Combien de salles, combien de chansons et de
collaborations.....d'inédits. Élysée Montmartre 1999 rouge
violent.. Espace Soutines à Lèves, Vélizy « Avec
les autres »,
solo au Café de la Danse époque « Auguri ».
Dorénavant, j'y vais avec mon fils. Balisées certes, sentes,
venelles ou grandes artères, j'avance sur mon évidence.
Belin
les parcs, Murat les chemins, Dominique A les jardins.
En
arpentant les allées bizarres de ce petit jardin adapté, je me suis
interrogé, sans n'avoir jamais vu à ce point l’anomalie naturelle
d'un lopin façonné, le besoin rigoureux du bipède à vouloir
s'enliser dans l'administratif. Le protocole d'une pelouse de bords
tracés rasée de près, ces plessages décoratifs, ces tailles dans
des arbustes choisis, If
et Buxus
dociles à la lame du jardinier, je réalisais l'inquiétude
confirmée.
J'ai
longé ce ruisseau dévié sur ce calcaire tassé et entortillé
histoire de guider celui qui n'a pas d'idée. C'est pourtant beau un
jardin d’acclimatation, à condition de ne pas y voir
l'interventionnisme outrancier des individus se croyant
indispensables. Tordre et disloquer, rendre la graminée ornementale,
coiffer rectangle le houppier des tilleuls, cercler, désarticuler,
le jardin administré dans l'urbanisme. La charmille esclave sans
cesse ébranchée fait la joie d'une race humaine qui aime asservir.
Le bistouri a raison des parcs depuis que l'homme a déposé sa vie
sur des textes communs, du dessin, beaucoup de calculs, un besoin de
contrôle et de régence.
Il
est chouette ce petit parc façonné, je ne me lasse jamais d'en
faire le tour, à quelques heures perdues, celles que je gardent pour
tuer l'après midi, quand je ne peux pas me rendre plus loin en bas,
au bord du grand bois sombre. Juste après lui, s'ouvre la grande
forêt domaniale, tiens, encore un terme administratif. Je tourne
dans ce parc, je pense à James McCartney. Il faut dire que je suis
sur l'album des Dragonflies depuis quelques soirées. Dhani
Harrison
et Nigel
Godrich.
Je ne connaissais pas cette association, ce travail commun étonnant
agréable et fleuri. Il faut oublier le passé ou pas (Dark
Horse Records quand même) pour
savourer ce travail bucolique à la belle pochette de composition
botanique. Comment ne pas faire abstraction de Papa Harrison. Donc
j'ai retenté James pour voir, à nouveau pitié et affliction.
Julian ? Quant à Sean plus qu’intéressant, mais comment ne pas
penser aux forêts ?
Modesto
en pleine Wallonie, un angle bizarre et je ne pensais pas un jour
replonger de ce côté-là. Grandaddy donc "Angles",
en plus féminin, ça devrait marcher ce truc, comme un chouette
Baltazar, comme des jolis tubes anglais, "Not
your fault",
ou à la Travis et "Goddess"
me fait tournoyer. Tout défile tendre, beau et tristounet. Z'ont pas
trop morflés les garçons et c'est pas impossible que ça passe en
boucle ce touchant retour. Eldorado chez les Belges.
Une
langue purée sur des idées embrumées, "You
you you"
se frotte à Baxter Dury en plus crade. Le dancefloor pue des reins.
Chef d’œuvre de prédiction. Épandage de salive sèche, gestuel
terrifiant comme le peintre qui suffoque, dehors, de l'autre côté
du dos, les franges de savon fluo balayent l'horizon. J'ai des bouts
de bougies dans ma poche, je me fige sur ce calvaire comme la
sentinelle affaissée en vue d'une fin de quelques petits mondes.
Même pas sûr que l'arrêt de bus tienne jusque-là. Depuis combien
de temps le dernier engin est passé ?
"Fighting
for you"
il n'y a plu grand monde. La lumière a disparu, elle n'est en tout
cas plus la même, elle accable le mécanicien. Il n'a plus les
pièces, il faut un bout d'artère ou tout racheter. Je dévisage les
bâtiments fissurés, la suie ne tient plus rien, à défaut d'aller
sur Mars, j'irai bien boire un cocktail sur Nuuk. "Gape"
en épaisse flammèche déplorable, les cloportes ont des clairons,
l’hallali des intelligences. Et dire qu'il a quand fallu qu'on se
fabrique un prédateur.
J'ai
adoré "The
Red Thread"
comme un damné, pour les mêmes raisons, l'être humain semble
fasciné par son extinction, minutieux et appliqué. Mon indifférence
me fout les chocottes comme dirait Elvis, pourvu que la tendresse
empoisonne et que tout se fasse dans le calme le plus affable
possible.
Quel
son, quelle époustouflante, je suis fracassé.
Tringlot
depuis quelques décennies, j'ai usé ce laps de trajet à bouffer du
son plus que n'importe quel canasson. Des quantités d'albums, jamais
le même, isolé sous le casque, devant un paysage défilant,
toujours le même. Le cours ordinaire des choses avec le gouffre de
l'histoire de la musique disponible au creux du clic.
Je
dis clic, car il n'y a pas si longtemps que ça, j'y allé avec ma
pochette de CD dans le train qui faisait de moi tout sauf un
déserteur. J'y allais bon train bonne oreille, affamé. Comment à
l'époque tomber sur un tel opus. Il n'est d'ailleurs pas disponible
sur ma plateforme. Je tente Utub et je commande derechef le vinyle
chez mon nouveau disquaire Vinted. Mayall n'est plus, à quoi bon lui
verser du morlingue.
Je
suis raide dingue de "Moving" 1972 avec les
cuivres et cette scène incandescente. Et j'aurais pu vous causer du
double monstrueux "Ten Years are Gone" 1973,
voire du "New Year, New Band, New Company"
1975 (je me les suis procuré aussi). Mais voilà, "Bottom
Live" se fait rare et je remercie le p'tit gars qui me
l'a laissé pour 7 bal sans aucun crépitement de sillon. La pochette
et sa tronche imberbe, la fatale derrière, l'époque, 1979. Il fait
sont Stevie Wonder le John ou c'est mes yeux ? ("Bottom
line"). Il est suave, doux, moelleux, improbable. La guitare
discrète, l'harmonica encore un peu là, et je pense pareil à la
discographie de Clapton, quand il s'est vautré dans le JJ Cale et le
"No Reason to Cry"- "Another
Ticket" que j'adore. Le Crossroad pur et dur est très
très loin, mais on s'en fout, ils ont fait le job et on se prends la
fin des 70,s en pleine poire, détendu du manche à gratte.
("Cocaïne", "Sensitive kind"..
énorme impact JJ Cale sur les deux héros quand même... je dis
ça..).
Je
découvre le post yarbirds, "Moving" est une
transition, moins blues, plus soul, cuivres et chœurs. "Keep
your country green" délicieux. J'ai tout écouté mes
lacunes de Mayall ( post 73). Va t'en guerre que je suis depuis des
décennies, j'écoute quelques uns de ceux-là dans le wagon. Pour
l'attachant et décalé "Bottom Line", c'est
sous le saphir, une fois rentré et toutes mes défroques de tringlot
déposées au seuil de mon antre. "The game of love"..
gros slow d'une autre époque, "Come with me"
presque du disco. Faudrait pas non plus conseiller cet album à un
bleu que le blues British intrigue. Quelle vie a eu ce disque à sa
sortie, les retours, l'avis des puristes ? Vu l'opinion fantôme
dithyrambique, j'imagine, et m'en fait un disque précieux.. "I'm
gonna do it" et puis c'est tout.
C'est
une constante chez Shearwater, le grandiose. Des gros coéficients
injectent dans sa pop moderne une envergure travaillée à grand coup
d'altitude. Puis quand tout vient planer, des ondes de Talk Talk
reviennent à la charge. "More
and more".
Gravité
des choses, toute les sensibilités gravitent autour de mon collier
avec ce doux étranglement. "Anamnesia".
"La
dame à la Licorne"
est encore à me secouer la paillasse. Ce lien irréversible.
Shearwater revient sans cesse, et malgré les hauteurs vertigineuses,
l'apaisement. La certitude d'un nouveau monde, un doute sur le point
de fuite. La permanence d'une beauté.
Je
me souviens de tout. Du choc et de l'embarquement .. Whisper
and Sigh.
Un tel truc par chez nous !! Aussi de mon éloignement léger
Brotherocean
tellement le décollage fut intense. C'était en 2010 le début du
silence.
"A
Gospel of some Sort".
C'est long 16 ans. Et puis non. Tout est revenu comme une très
lointaine marée reculée de 23 ans. Un autre départ, le
recommencement, il fut tellement important. La grève remouillée
avec dans son écume du Yorke romantique ("Choking
on anger")
et du Grandaddy vaporeux ( "In
the darkness").
J'ai
cru hier soir à une disposition lapidaire que le tanin caressait. Ce
matin caféine, c'est un petit miracle et ma nuit plombée n'a rien
ébréché. Je parle du petit matin lumineux, pas le merdeux pâle et
gris qui vous fait loucher sur le canapé. C'est le jardin qui
s'ouvre aux notes. L'herbe qui repousse doucement, l'asticot qui
remonte. On referait bien péter un nid.
"Choking
on anger"
a fait mine de transcender. C'était sans compter "The
devil".
En boucle depuis hier soir. Ai-je dormi ?
Mal
attifé le ciel ce matin, j'ai tendu l'oreille sur les rafales pour
chaparder quelques parfums d'une terre souffreteuse. Défunts
houppiers calcinés sans flamme aucune, j'ai respiré la démission.
Premiers petits matins à me lever dans le noir, le soleil yo-yo fait
son job. Des trombes aussi, la basse dépression soudaine a un goût
d'orgasme, aube fontaine. J'ai bu l'abus d'eau, sourcil défroissé,
la libellule invitée et le chevreuil audacieux.
La
nuit s'est arrêtée brusquement, comme une éclaircie en plein
typhon. La cambrure molestée, l’invraisemblable horloge a tuméfié
ma docilité. J'ai rêvé de relief juste au moment où j'ai traversé
l'abri de mon auvent, et si les nuages étaient des montagnes ? Rien
ne m'attendait dehors, que les obligations. J'ai traversé la court
grise, piétiné quelques miroirs, le ciel avalait tout. J'ai mis du
temps à écouter ce Prince-là. Peut-être était-il passé dans la
routine des écoutes négligées, quelques unes comme ça brouillent
la sente, histoire de se faire vouloir ou pas, choper le truc au bon
moment, comme il faut, avec peut-être l'humeur et la météo qu'il
faut pour le garder précieusement. Tellement bouleversé par "The
Letting go"
et aussi par "Ease
Down the Road"
que je pensais qu'ils allaient me suffire. " We
are Together Again"
dorénavant.
L'effet
Wagner a opéré. Les longues barbes sont restées au pied de la
cascade pour chanter à l'unisson de la gorge et du poitrail. Les
frangines elles sont venues à moi. C'est un long épisode qui se
dessine, ligneuse épopée pleine d'ardeur. Je me suis laissé faire
au creux de ce monde irréaliste.
Au
gré du vent Elizabeth a larmoyé son amour printanier juste à une
caresse de mon visage, les charmilles ont frissonné, j'étais le
charbonnier sous le dégèle. L'écorce était noire comme ses yeux,
le drageon tumescent, j'ai failli défaillir sous l'orage de "With
hopes lost",
juste avant de danser sur les accords électriques de "Where
you wander".
Carpinus a pris la foudre, le charme s'est répandu.
Carla
sur mon épaule soufflait son évangile ténébreux, des arilles
plein les cheveux. Elle a tout taxé, moi adossé au tronc d'un If,
je laissais l'écorce rousse me griffer le ventricule. La gorge
creuse et le bourgeon en rut, sa folie m’envoûtait. Sous emprise
du vert profond de ses folioles, funicule en vrac, j'ai vu tous ses
enfançons s'esbigner comme des folles billes sur du marbre. Toutes
les larmes du vallon ont noyé ma terreur sur le "Pissing"
dégoulinant.
C'est
Thalia qui avait ma main dans la sienne. Tout s'est constellé quand
elle a entonné "Been
Here and Gone"
pour panser les déchirements. La voix noueuse comme un tronc
d’olivier, ses douces pupilles de bronze clair laissaient couler
lentement quelques perles d'huile sur ses joues sillées. Ses
paupières argentées me bouleversaient, son haleine chaleureuse à
bruir ma peau, je croulais sous les inconsolables caresses, moi
l'invité éphémère, j'ai tout pris avant de les voir s'endormir,
"Temporary
guest"
à se tordre.
Elles
sont reparties comme elles ont déboulé les belles frangines d'entre
les arbres, rauques et folles. Plus de chant, plus personnes, sucé
jusqu'à la moelle, vide et apaisé, la trinité du spongieux hors
saison, brûlant et engourdi, les couleurs sont revenues. Où sont
mes fringues ?
Thalia
Zedek 2001
"Been
Here and Gone"
Carla
Bozulich 2006
"Evangelista"
Elizabeth
Anka Vjagic 2004
"Stand
with the Stillness of this Day"
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