Tous les bovins de la prairie se sont abrités sous le grand saule. Le Salix est seul à régner au beau milieu du carré vert. Ses longues branches larmoyantes semblent caresser l'échine blanc poilu des taures immobiles. Elles sont soyeuses d'ici et la lumière les encercle.
On entend d'ici le vent qui s'engouffre dans le houppier qu'octobre a cuivré. Un son mélancolique de sax ondule jusqu'aux orées.
On dirait une île que berce le son d'une basse flûte volage ou d'un hautbois endormi. Une trompette solennelle les fige, accroché sur ma barrière je les observe sans être pour autant écorniflé par l'idée du Cow-boy. Lassé sans lasso je laisse les bêtes accrochée à leur île, je rebrousse chemin, l'air des Crimson dans la tète, un nuage de voix lactée dans le sifflet.
King Crimson 1971 « Islands » sur Island records
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